Кардиограмма

начало: http://www.proza.ru/2015/03/04/160

Слоган: There;s Nothing Like Jack Daniel;s Old Time Tennessee Whiskey
                @Jack Daniel`s


 Я чувствовал её пульс.  Эмоционально нулевой. Я смотрел в её глаза, равнодушие. Я читал в ней себя.  И мы сидели на скамейке два совершенно чужих человека, а перед нами плескалось море. Холодное и безграничное.  И в этом всём были мы.  Холодные и бесчувственные, бесцветные. Как черно-белое фото в паспорте. С нелепым выражением лица и странными причёсками. Подъехал автобус, он был пустым до меня. В салоне играла музыка.. Что-то невообразимо французское.   А она, она осталась одна на остановке.   И я проснулся.
     Я ненавижу свой будильник, особенно утром. Он словно кричит тебе: приятель, всё заебись, ты уже проспал. Но есть ещё вероятность успеть.
Время уходит.  И самое смешное, ты не становишься умнее или успешнее от этого. Ты тупо стареешь. И весь твой жизненный опыт совершенно не влезает в среднее время по Гринвичу.
  Я иду в туалет и ссу.  Умываюсь холодной водой и завариваю дешёвый кофе. Выкуриваю две сигареты. Это самый счастливый момент моего дня.
  И я знаю, что пишут на обратной стороне сигаретной пачки. И я знаю, что ждёт меня, если  выкуривать эту пачку каждый день. Как жаль что мне похуй.
    Словно Форест, мать его, Гамп. Хороший кстати фильм о придурке, который внезапно стал миллиардером умея играть лишь в пинг-понг. Задротам и молодым неопытным барышням понравиться. Всё таки приятно осознавать, что ты делаешь минет, возможно будущему миллиардеру. Особенно в туалете модного клуба, у которого в туалетной кабинке с обоссаным сиденьем.
   Вообще если говорить о женщинах. О настоящих, не абстрактно выносящих мозг по телефону. А вот об этих, осознанных.
  Пример: я всю жизнь мечтал увидеть, как падает телевизор, скинутый в окно с девятого этажа. Оказалось: он скучно разлетается на крупные куски и делает – бух.  Всё. Потом ты стоишь, смотришь и думаешь: - никто полицию не вызвал, надеюсь.
  Но что такого в этом сне, раз он сниться мне из ночи в ночь. Откуда эта нелепая тоска. От кого и от чьего безразличия я бегу? И почему мне при этом совершенно плевать. Разрыв шаблона.
  Иногда я вдруг вспоминаю, нечто важное. Субъективное. Но ведь согласитесь, все хотят быть той самой женщиной. Ты вся такая сидишь на остановке, а он уезжает в автобусе под французскую музыку. Можно сделать твит и селфи. Это круче чем котэ. Это целая история. Нет: #ЭТО ЦЕЛАЯ ИСТОРИЯ!!!
  Ради бога.  Во мне слишком много правды чтобы считать это историей. Меня интересует собственная рефлексия. Этож ****утая романтика. Но сейчас утро. И я с глубокого похмелья расскажу, как всё было на самом деле.
  Вы видели море? Там было невыносимо грязно. Так будто все туристы прошлись разом полчаса назад. На песке валялся мусор. Пустые бутылки. Окурки.
  И у нас было невероятное похмелье. Мы сидели на остановке с видом двух торчков, которых только что кинул наркодиллер.  Я держал её за руку. Последний раз. И меня мутило. Наконец я поднялся. Мы поцеловались. И разошлись в разные стороны.  Я сел на какой-то автобус.  И всё.
  Ни приветов, ни телефонных звонков.
   Это правда, которую хотят услышать все. Но никогда в этом не признаются. Табу. Все хотят помнить что-то красивое. И я забываю. Я не супер герой. И не спасаю котят с высокого дерева. Да я даже дорогу перехожу на красный. И я безумно боюсь той самой правды. Ведь это так отвратительно и как-то пошло. Пусть лучше пляж, море с выплывающим из-за горизонта солнцем. И пусть мы смотрим безразлично, но так драматично друг на друга. И я ухожу из её жизни по пустынному пляжу. Той похмельной походкой, только что убитой любви.


Рецензии