Исчезла,
или спит потери горечь...
А я пишу ночами, сочиняю повесть.
Жива ещё,
верна ещё воспоминаньям.
Не сжечь листы...
На сердце вышиты касаньем
и губ, и рук твоих кресты...
Целуешь сердце,
сам того не знаешь:
желанней ты в дали, но больно ранишь,
и час стрельца
разлит на вечное молчанье...,
и пьян укус
его стрелы..., и ожиданье
с ванильной нежностью на вкус.
В убранстве
осени отравлен дымом
мотив дождей... В нём грусть неотвратима.
И по нулям
сошлись итоги и прощанья.
Осенний звон
колоколов... горьки звучанья..,
а в час стрельца... так сладок он.
Не сжечь листы...
© Copyright: Галина Тихоновская, 2015
Свидетельство о публикации №215091301438
Свидетельство о публикации №215091301438
Рецензии
