1 Знакомство

 Поглаживая ладошкой новую книгу, она ощущала её тепло. Новый цикл стихов писала на особом, общем подъёме. Непреодолимое чувство писать сейчас, здесь и в эту минуту, не покидало её. Это состояние было непонятным и очень волнительным. Ценность такого настроения стала ясна много лет тому назад, когда она открыла свою первую книгу.

Листая странички она находила между строк капельки слез, здесь  они счастливые и радужные, а вот грустные, льдинками застыли, переливаются.
Каждая светится своим неповторимым светом, вызывая  воспоминания.
Это её стихи, её мысли, выстроенные в ряды из строк.
Она поэтесса.
 

 Место новой книге найдется на старой, плетёной из лозы этажерке. Каждый завиток которой хранит память о дорогих ей временах детства.

Кто-то советовал выбросить этажерку, заменить полкой, но разве  воспоминания удержатся на безликой, гладкой поверхности полки? Этажерка - это частичка жизни поэтессы. Но это уже другая история...

Новая книга плотно прижалась к своим сестрам, что родились раньше.

Она погладила корешки своих книг. Чувство радости разлилось в груди и вместе с безграничной любовью к своему труду, вырвались громким вздохом и заполнили все вокруг.
Свидетелем этому был прилипший к стеклу окна желтый лист, он подсматривал за ней, но не удержался и упал на землю.


Она любила осень, за неизбежный итог всему, что происходит в природе. За золото брошенное под ноги, за утренний туман, что стелется над пожухлой травой, за стаи птиц, что разминают крылья перед далеким перелетом.

Осень — это время, когда новая встреча оставляет след не только дождевой каплей на стекле, а и дорогим самоцветом. Хочется спрятать его в шкатулку и изредка, под настроение любоваться .

...Почему весной все иначе?
Время бежит наперегонки с весенними флюидами мимо, ничего не меняя в её жизни.
Никогда весна не приносила переживаний, новых знакомств, а пролетала незаметно уступая суматохе жаркого лета.

Она и лето не любила. И, лишь, когда горы арбузов и желтых ароматных дынь «вырастали» на рынках и на асфальте тротуаров, она ощущала долгожданный приход осени.

В это время приходило желание сесть на любимый диван, укутаться  шалью и писать, и писать не останавливаясь.

Она не успевала за словами, они спешили вслед за осенним ветром, путались в струях дождя и, невостребованными, растворялись в лужах.

В вихре желтых листьев кружились строки, рифмы, эмоции, тысячи тысячи слов искали встречи с ней, с поэтессой.

...Надо успеть до зимы, иначе эта сварливая старуха укроет опавшие листья сугробами.
И стихи, что все ещё ждут встречи, не увидят солнца.

Холод, как злобный пес, покусывает строки. Но это пока не запылают дрова в небольшом камине. Вскоре он  капельками осядет на стекле окна и, стекая на подоконник, станет мутной лужицей, которую просто смахнут ладошкой на пол.

А поэтесса, тем временем,перевернет исписанную страничку.