Почему хмурится небо?

 
   На утренней заре, когда солнце взойдёт ещё не скоро, а вокруг уже всё видно, как днём, пропадает чувство реальности и появляется ощущение, будто находишься в фантастическом мире. Весь окружающий мир изменяется до неузнаваемости. В какой-то миг вдруг замечаешь, как куда не посмотри - везде всё преображается, и именно в тот миг, когда обратишь на это внимание, а не в иной. Как будто всё специально ждёт этого момента, и когда он придёт и твой взгляд обратится именно к этому чему-то, - он преображается, открывает вдруг свою, потаённую до сих пор от всех, сторону, застенчиво обнажая свою истинную действительность. В этот момент природа удивительно скупо-щедра, она наделяет каждый листочек несколькими капельками росы. И эти капельки, беспечно расположились в своих домиках, а каждый лист для каждой капельки росы и есть родной дом. Эти капельки на нежной поверхности лепестков роз и жесткой луговой траве. Никто не обделён? У каждого листочка есть чем встретить рассвет и начать играть лучами солнца? А для чего ещё нужны лучи солнца, как не для игры всем миром в "солнечного зайчика" или в "блески алмазов"? Да мало-ли у них есть игр? Это грубые животные не обращают ни на что внимания, прутся, не глядя и сбивают при своём беге росу с листьев, лишая тем самым просмотр утреннего сна и, самое обидное то, что не с кем будет встречать восход солнца.
   А пока ещё длится этот миг. Кажется, он будет длиться вечность. Это чудо-сказка природы! Холодок передёргивает плечи и сквозь стиснутые зубы вырывается: -"Ух". Даже кажется, что зимний мороз залетает под полы рубахи. Но это только кажется, это только волшебство, наваждение, воображение, навеянное утренним колдовством рассвета.
   У человека одно такое утро бывает в жизни. Завораживающих восходов, прекраснейших закатов было и будет очень много, а именно такого утра не будет. Утра начала новой жизни, нового жизненного пути. Пусть у каждой росинки это продлится всего миг. А может грубо нарушится случайным прикосновением жёсткой и толстой шкурой какого-то животного. Но не будет утра без этого сладостного мига ожидания рассвета, восхода солнца, которое тоже высушит росу на траве и листьях, но это потом, через миг, через застывшую вечность ожидания. В этот миг возможно вспомнить всё; всё то, о чём в другое время тяжело вспоминать, в другое время легко обходишь эти мысли стороной, считаешь их неуместными и мешающими жить.
   Как каждая росинка (ты тоже ведь росинка) поднимает в памяти своей самые заветные, но потаённые, спрятанные даже от самого себя желания, когда-то может грубо сломленных, выкинутых из сердца прочь в сторону. Не обращайте внимания на несоответствие возникновения ранней росы в начале рассвета и позднего осознания, как бы не вписывающегося в этот ранний утренний миг. Да, если не обращать внимание на время, - то всё возможно. Даже возможно годы жизни, на которые растянулся в памяти этот предрассветный миг, поместить именно в тот самый миг. Скажете - абсурд, но солжёте, - в душе то, всё равно, подсознательно будите согласны с этим.
   Жизнь огромна, и в этой жизни можно всё забыть, не вспоминать просто и всё. И какой-то малюсенький миг, о котором сейчас идёт речь, очень легко не вспомнить, отмахнуться от него такого докучливого. А ведь нужно помнить и не столько тот миг, что может с тобой был когда-то, а и тот миг, у другого человека, который получил эту возможность испытать такой миг, и всё это из-за тебя, или благодаря тебе - Судите сами.
   Возник вопрос? - "О чём ты?"
   Не о совести и не о долге. О какой совести может требовать росинка? И что это такое - совесть? Можно ли требовать совесть и долг у человека, и в тоже время его не замечать и ни во что не ставить? Можно ли оценить достоинства человека, говорить о его чаяниях и, в тоже время, относиться к нему как к номенклатурному предмету темы?
   Да и сам человек живёт за тысячи километров и ни сном ни духом не помышляет о том, что о нём кто-то думает или не думает. Он, как росинка, - родился и ждёт своего рассвета, своего восхода солнца, чтоб сверкнуть своим лучиком, стать частью прекрасной радуги, что жизнью зовётся. И он ничем не защищён от жестокости, грубости, наглости, ханжества, похоти, безразличия. Можно бесконечно перечислять все опасности, угрожающие росинке. Кто позаботится о ней, если о ней не вспоминают даже? Да она и не просит ни о чём,- ведь не слышно. Возможно осознаёт своё существование и смирённо живёт себе. Вот сейчас ждёт рассвета, потом поиграет-поживёт, потом превратится в пар, как любая другая росинка. Это никого не встревожит и никого не взволнует?
   Но сейчас она, росинка, расположилась на каком-то листочке, в данный момент считает его своим домом. Другого дома она не знает, другого дома у неё не будет, он с рождения один, и росинка не будет жить на другом листке, если её перенести. Или будет?
   -"Зачем её переносить?"
   Не знаю. Просто из бесконечного числа росинок внимание обращается к ней одной. Или она произошла от твоего пота, твоей крови? Может она твоя?


Рецензии
А я не росинка.

Елена Попова 11   31.10.2017 14:44     Заявить о нарушении
Да, не росинка.

Пётр Гусев   08.11.2017 15:35   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.