Марки

Мой дедушка собирал марки. Начиная с самого детства, я всегда заставал его за этим занятием. Как он пинцетом подцеплял маленькие прямоуголькики бумаги и рассматривал их с особой тщательностью и вниманием. Он рассматривал их со всех сторон. Мне кажется, он дышал марками. Мне кажется, они для него были на второй месте после своей семьи. Они давали ему что-то особенно важное. То, что мы не могли увидеть невооруженным глазом. Он вооружался лупой. Как генерал рассматривает свою армию сверху вниз, так и он тактически изучал марки. Они давали ему то, чего был лишен. А он не мог путешествовать. Его болезнь лишила его этого. Но мы всегда привозили ему марки. С протянутой рукой он принимал от нас кусочек чужой страны в свои морщинистые бережные руки. Ему не нужны были фотографии. Он просил только присылать ему открытки и привозить марки. Он просил рассказывать ему истории. И разглядывая свои маленькие страны, он слушал нас и улыбался. Из наших рассказов он представлял себе свое подобие стран и мест, где мы были. Вокруг его глаз собирались морщинка. Улыбка не сходила с его глаз, пока он нас слушал. И я думаю, он отправлял свои собственные открытки со своими внутренними пейзажами в свои страны. С нежностью и любовью подписывал и подклеивал их. Они всегда находили адреса в его воображении. И кто-то так же бережно, как и он отклеивал марки от открыток и собирал их в альбом. Чтобы положив его на колени пропитываться теплом историй и мест, которые они помогают ему достичь.