Стихоблудие

***
Нельзя просто так взять и стать экономом,
Душой коллектива, ядром Комсомола,
Мужским эталоном, Звездой небосклона.
Нельзя просто так взять и жить по канонам,
Если ты буддист, просвещённый канабинолом.

***
Хрен редьки слаще,
А опиум чище.
Запахи ярче,
А звуки потише.
Мы one by one
И под одной крышей:
Ты - видимо, Кант,
Я - всё-таки Ницше,
Хоть уеблан и
Дикий мальчишка.
Я - громче, слышишь?
Ты - дальше, видишь?
Тебе бы подольше,
Но мне побыстрее,
Вкусы потоньше,
Мозги похитрее.
Мы этику съели,
Мы догмы пропили,
Мораль поимели
И нормы забыли.
Нам б вены пошире
И опиум чище...
Ты вообще... слышишь?..


 "Испанские страсти"

Скрипичный ключ на нотном стане,
Звон тишины в пустом стакане
В бокале отозвался, в хрустале,
Перемешался в стуке пальцев,
В пустых тарелках постояльцев,
И оборвалась тишина,
Что звуков жизни лишена.
Аллегро! Темп задав, тарелка
Открыла в зале перестрелку
Под дребезг бьющихся стеко;л —
Психологический раскол.
Гнев музыкального каданса,
Звон, бряцанье фаянса,
Чей лязг, как будто лейтмотив,
Весьма-весьма красноречив.
Гримаса боли, дыханье сбилось,
Победным флагом скатерть взвилась.
Аккорд последний взят,
Хоть и немного грубоват.
Лишь шелест лацканов пиджачных
Даёт акцент неоднозначный.
От сердца... вроде отлегло.
Вокруг — лишь битое стекло...

***
В чём серость будней кривых извилин? В обрывках снов, воспоминаний,
В желаньях, мыслях нестабильных, в раздумьях на пути к познанию.

В чём римский пурпур сердечной мышцы? В природе ярости и гнева,
Что проступают живописно, как будто пот при перегреве.

В чём чернота дыры душевной? В тоскливой жалости к себе,
В опустошении повседневном и недоверии к судьбе.

В чём синева? В небесной выси? В морской воде, иль в незабудках?
В тени высоких кипарисов?

В искоренении предрассудков. В любви запретной на восходе.
В дыму, в пыли, в рванине стягов, во вкусе приторном свободы,
В глазах печальных у бродяги...

***
Гулять. Один. Грустить и думать,
Как львы под снегом всегда угрюмы,
Как трещин нить пронзает стены,
Как хрупок день, несовершенен,
Как дым из труб летит по ветру
На сотни, тысячи километров,
Как куст поёт, орут синицы
То ли от солнца, то ли из принципа,
Как грязный снег окрашен сепией,
Как всё надоело... в десятой степени...


Рецензии