О поэзии

Кто пишет ради веселья?
Ради тех,кто хочет жить?
У каждого свое,лирическое
Выливается чернилами
Начинает бедно выть.
Превращается поэзия
В нечто смрадное,иное
До абсурда доведенное
Тошнотворное, чумное
Цель каляканья неясная:
То ли деньги, то ли слава.
Для себя писать понятно-
Это пылкие забавы.
Выливая сердце, душу
Нараспашку мир иной
Поднимаясь на Голгофу
Ты становишься чужой.
Пишешь терпко, с упоеньем
Для родных или друзей
Открываешь людям очи
В жизнь иную, "без страстей".
И не зиждешься на выгоде
Не выстраиваешь в ряд
Сонмы лирики бессмысленной
Расплывающейся в смрад.
Ты поэт, так будь любезен
Не себе, так для людей
Говори о жизни важной
Объективной, не своей.
Гибель в том, что многим движет
Страх остаться навсегда
Одиноким и ненужным
И непонятым сполна.
Есть желание? Пишите!
Но зачем по вечерам
Кликать мышкой по закладкам
Заливать то тут то там?
Ради выплеска эмоций, чувств
измученного вдохновенья
Строки пусть бегут в блокнотик
Не показывая рвенья
Для признания других.
Страх-зависимость-боязнь
И желание не быть
Одиноким,бедным,злым
Образуют пропасть между
Двух излюбленных особ:
Человеком и поэтом,
Закрывая на засов душу первого от мира.
Превращается она в сгустки темного эфира.
Лирика-это такое,
Открывающее грани,
На которые порою
Забываем мы потратить уйму времени
Сознавая, что без этого не знали б
Жизни той, что научила
Нас любить, страдать и верить.

Пессимизм в любовной драме?
-Пропаганда суицида!
Так сказали бы вначале толпы
служащих в газетах,радио,телеэфира.
Человеку порой в тяжесть
Расправляться с горем, болью
И из этого ненастья
Он выписывает строки,
Обращенные к столь многим
Безразличным и пустым
Ради выгоды стремящимся
Людям жалким,развязным.
Есть и те, чьи помыслы впитав
Человек находит оправданье
Всем грехам: своим, чужим,
Доведенных до отчаянья.
Но их в мире единицы,
Ценящих поэзию,
Пусть то будут альтруисты,
Не затронутые пошлостью времени.
Лирика-это святое,
Заставляющее жить.
Для людей иных,"здоровых"-
Механически пустое,
Позволяющее черни
Днём и ночью воду лить.


Рецензии