Mеnage а trois, или Подарите мне картофельный нож

Короче, решил я тут про картофельные ножи написать. Которые овощечистками ещё называются иногда. А то последнее время всё про девушек да про девушек. А нож картофельный, между прочим, тоже полезная вещь. Не стоит недооценивать его важность, особенно если вы - такой же любитель жареной картошечки, как я; а картошечку-то жарить я, ох, не дурак. Молодую особенно. Хотя молодую – даже и варёную можно. Со сливочным маслом. Или подсолнечным. Главное – масла не жалеть…

Ладно. Чего уж там; расскажу вам историю. Всё это давно в прошлом, и эти воспоминания уже не разбередят мои сердечные раны, когда-то кровоточившие; ведь время – великий утешитель, который исцеляет любую боль. А времени с тех пор уже прошло немало, и мою голову уже тронула седина; а с тронутой головой можно многого уже и не стыдиться, наконец-то разрешив себе быть самим собой.

В общем, был у меня однажды замечательный картофельный нож. С двусторонним продольным подвесным лезвием. Тяжёленькой металлической ручкой. Не нож, а просто секс-символ, будто сошедший с обложки глянцевого журнала. Он покорил меня с первого взгляда, как только я увидел его в "IKEA - Белая дача". Мне тут же стало всё равно, сколько отдать за него; я понял, что это судьба, и мы должны быть вместе. И заплатил около тысячи. Рублей. Наличными.

Бывают редкие, счастливые встречи, которые поистине можно пересчитать по пальцам. Это встречи из разряда тех, когда взаимное чувство вспыхивает одновременно в двух сердцах, устремлённых друг к другу; и наш случай оказался как раз таким.

Я и мой картофельный нож встретились на излёте весны, и наш союз повенчало счастливое лето, которое прошло под знаком любви... Картошечка, я и этот ножик любили друг друга, и наша любовь поистине будто бы остановила время: исчез день, исчезла ночь, и всё как будто бы слилось в сплошную вереницу клубнично-алых рассветов, которые не кончались – как не кончалась и наша страсть. Мы любили друг друга каждый день, неистово, страстно, самозабвенно; двустороннее плавающее лезвие снова и снова входило под податливую картофельную кожицу, обнажая стыдливую молочную белизну доверчивой картофельной плоти…  Измождённые друг другом, мы падали прямо на разделочный стол. Мы сошли с ума; мы были развратными и ненасытными, как юные островитяне Полинезии, впервые вошедшие в тропики своей страсти. Я жарил, жарил, жарил… картошку; я жарил её с грибами, с подтопленным пармезаном, с прованскими травами и базиликом; я жарил её каждый день, но мне хотелось ещё и ещё. И вот уже закатный август распростал над нами полог своих звездопадов; и вот уже сентябрь повеял прохладой, заставив крахмальную влагу нашей страсти застыть перламутровыми крупинками на полу... но мы всё не могли остановиться, нам было мало; нам всё было слишком мало.

Однако, в какой-то момент наваждение исчезло: ведь рано или поздно любая фри сменяется пюрешкой – так уж устроена жизнь (да и постоянное употребление жареного рано или поздно ведёт к заболеваниям печени). Не все отношения выдерживают испытания пюрешкой, но наши с достоинством вошли в этот новый, более спокойный, но оттого не менее красивый и важный этап. Наша пюрешка могла становиться то более густой, то более жидкой; но её неизменно насыщало неподдельное тепло искренних, взаимных чувств.
 
Мы провели вместе почти три года – три чудесных года; ровно столько, сколько я провёл вместе с одной хорошей девушкой.

А, да, забыл сказать – ведь всё это время я состоял в отношениях с девушкой. Вы ведь не подумайте чего, я вполне себе нормальный мужчина, и девушки важны для меня не меньше, чем картофельные ножи. Ведь всё должно быть сбалансировано.

Но сложилось так, что с девушкой мы расстались.

И картофельный нож решил уйти к ней.

Моё сердце было разбито. Я рыдал, я пил водку, я причинил немало беспокойства родным и друзьям. Это было тяжело пережить, но… рано или поздно мне пришлось смириться с утратой ножа.
В конце концов,  «недаром ведь говорят, если любишь – отпусти», решил я. И отпустил.

И увёл у девушки дубовый стол. Советский такой. Прочный.

Да, вы можете осуждать меня, но – признаюсь, между мной и столом тоже сложились некоторые тёплые отношения, пока мы все ещё были вместе; что уж там греха таить...

В общем, мы со столом переехали в Марусино. Марусино – это примерно рядом с Марсом, поэтому название похожее. Местечко тихое, незлобивое; лучшего приюта для своего разбитого сердца я не смел бы и желать.

Вместе с дубовым столом мы стали жить вдвоём, просто и прозаично. Рано или поздно в этих отношениях я сумел открыть для себя нечто новое. Это было то, чего не мог мне дать картофельный нож с его плавающим лезвием; то, что может возникнуть только между мужчиной и его дубовым столом: надёжность, бережливость в откровениях, чувство локтя и ненавязчивая, скупая поддержка. Да, я полюбил этот стол; хотя это была и другая любовь. Нам было хорошо некоторое время. Но потом я понял, что картофельного ножа мне всё-таки не хватает. Ведь об стол не почистишь картошку!

Мне было тяжело это сделать, но я признался дубовому столу во всём – ведь одним из краеугольных камней наших отношений мы с самого начала сделали предельную искренность.

Столу, конечно, было нелегко это принять; но, в конце концов, его дубовый характер помог ему это пережить.

 Мы сошлись на мысли, что "шведская семья", образованная мной, столом и картофельным ножом, была бы оптимальным решением. Конечно, это было несколько нестандартно, пугающе – и наверняка бы встретило общественное осуждение; но, чёрт возьми, ведь мы всё-таки богема, – сказали мы со столом друг другу! И решили попробовать.

Мне было трудно забыть ту овощечистку с хромированной ручкой, которая так долго была со мной... и, каждый раз, приезжая к своей бывшей девушке (с которой мы сумели сохранить хорошие дружеские и деловые отношения), я спешил тайком, стыдясь, приникнуть к картофельному ножу, когда мы оставались наедине, чтобы снова ощутить налитую, хромированную тяжесть его металлической ручки, так быстро согревающейся в моей ладони.

Это  вовсе не радовало мою бывшую девушку – хоть мы и сумели сохранить хорошие дружеские и деловые отношения; и каждый раз она мне говорила: "а ну-ка на место положь".

Пришлось повиноваться. В конце концов, притяжение, которое сохранялось между мной и картофельным ножом, который, видимо, в силу своей двусторонней плавающей природы всё никак не мог определиться, с кем он, где он, что он, изводило нас обоих. Да, к тому же, это просто ставило под угрозу наши дружеские и деловые отношения с моей бывшей девушкой – я понимал, что если пойду на окончательный разрыв с ней из-за картофельного ножа, я потеряю не просто хорошего, понимающего друга, но ещё и грамотного профессионала, которому я мог доверять часть своей работы – замену ей найти бы было нелегко. Я перестал бы сдавать проекты в срок, , подвёл бы людей и себя, в конце концов, – а на это я уже не имел никакого морального права. Настало время делать выбор. И я ушёл. Ушёл, и мои следы заметал первый снег...

Некоторое время мне было очень тяжело. И, надо отдать должное, дубовый стол с пониманием относился к моим чувствам... Однако время лечит; и, пройдя классические фазы отрицания, гнева, торга, принятия, со временем я возродился. Я по-новому взглянул на марусинские пейзажи, и их приволье и разлитые в воздухе ароматы люберецких полей аэрации постепенно исцелили мою израненную душу.

Календарь сменил последний лист, открыв отсчёт нового года; и я начал подумывать о покупке нового ножа.

Я искал его долго, придирчиво. Осторожничал. Я не хотел чего-то чрезмерно сложного, с плавающим лезвием – я понял, что устал – быть может, временно – от этих противоречивых, непостоянных, опрометчивых двусторонних плавающих натур. Хотелось простого,  настоящего. Пусть даже одностороннего. Пусть даже без плавающего лезвия. Зато надёжного. Сермяги хотелось, правды жизни! Чтоб картошку чистить и жарить её уже, в конце концов – что ещё здоровому тридцатидвухлетнему мужику надо! А для интеллектуального общения, в конце концов, у меня оставался дубовый стол.

И вот, в конце концов я приобрёл сдуру такое вот чудовище – фото прилагается, на фото – снизу.

Просто в местном ТЦ больше ничего не было. А я устал, понимаете. Устал я! Как скотина. Изголодалась душа моя по картофельным ножам. Вот и бросился уже на первого встречного.

Ох.

Я не знаю, кто его сделал, кем был тот человек, который разрабатывал его дизайн, этого ножичка.

Обратите внимание на шип. Шип, который этак игриво выступает между ручкой и рабочей частью лезвия. Как раз там, где, по идее, надо упираться указательным пальчиком при резке.

Возможно, у этого ножичка есть скрытая функция некой странной БДСМ-игрушки для некоего мазохистически-картофельного самоудовлетворения, недоступная моему пониманию. Во всяком случае, когда я беру этот ножик в руку, чтобы использовать его по назначению, очень скоро мне вспоминаются все 50 оттенков русского мата.

Не буду скромничать – человек, который состоит в отношениях с дубовым столом, способен понять многое.

Но такое!..

Нет, ну вы посмотрите на этот шип.

Так что, в общем. Не сложилось у нас с ним, с этим ножичком картофельным – увы.

Видимо, такая сермяга всё-таки мне не по душе; видимо, сам я – с двусторонним плавающим лезвием, надо это признать. Что ж. Зато, возможно, в чём-то и я – хромированный, а не вот эта вот, блин, пластмасса с заусеницами.

Поэтому.

Собственно, чего ради всё это писалось – ведь это пост во ВКонтактике, вы не забыли?)

Друзья, если у кого-то есть лишний НОРМАЛЬНЫЙ КАРТОФЕЛЬНЫЙ НОЖИК! Я буду кланяться вам в ноги, как Садко – Морскому Царю, если вы мне преподнесёте его в дар! Безвозмездно.

Или даже возмездно и не в дар.  Я готов платить за счастье!.. (в пределах тысячи рублей). 

Просто в "Икею" из Марусино мне ехать очень далеко, лениво и неохота.

Картофельный ножик с продольным. Двусторонним. Плавающим. Лезвием. Острый, как бритва Оккама. Металлический, как саунд «Металлики». Элитарный, как философия Бодрийяра, мультик про Поллитровую мышь или Ваш покорный слуга (я сегодня нескромный чего-то такой прямо с самого утра).

Ты нужен мне, мой картофельный ножик.

Найдись. После каждой картофельной чистки я буду мыть тебя, только тебя; буду мыть тебя долго и нежно. Губкой с моющим средством.

Найдись же, картофельный ножик моей мечты; я скучаю…)

А мораль истории проста: "синица в руках" - всё-таки не всегда означает лучшее. Уважайте себя. Не бросайтесь на первого встречного. Слушайте сердце, и тогда вы рано или поздно непременно найдёте ваш единственный, неповторимый, надежный и такой хромированный картофельный нож, который заточен будто специально под вас.