К...

Иные думают, что я вполне циничен,
Что сила чувств давно уж мне чужда.
Но образ той, к кому не безразличен,
Я опишу средь строк сего стиха.

Её марать не стану ложью льстивой.
И, простирая руки к небесам,
Не назову, ни самою красивой,
Ни самой умною из здешних дам.

Ведь прелесть вся её куда ценнее,
Чем милый нрав иль внешний идеал.
Когда она сияет, иль мрачнеет –
В минуты эти много б я отдал.

Когда она язвит и, ухмыляясь,
Пытается остротою задеть.
Внезапно умиленьем наполняясь,
Частичка сердца начинает петь.

Её нелепый смех, неловкое движенье,
Разок коснувшись струн души моей,
Теперь уж не оставили сомненья,
И нынче думаю я только лишь о ней.

Однако ж всё – романтика пустая.
А соль в другом, и я оговорюсь.
Важней всего, я это точно знаю,
Что я в неё, как в зеркало смотрюсь.

И для меня «взаимопониманье» -
Не звук пустой, не выдумки молвы.
Понять друг друга - сложное заданье,
Но с ним всегда легко справлялись мы.

Что ж, хватит слов... Пора бы точку ставить.
Я в лирике с рожденья не силён.
Как не пытаюсь я себя исправить,
А вечно лезет всякий «mauvais ton».

Но знаю я, она простит мне это.
И можно без сомнений утверждать
Теплей стихи своим пером поэта
Навряд ли мог кому-то написать.


Рецензии