Ноктюрн

...только я собрался спать, как обнаружилось, что верхние соседи катают по полу какой-то долбаный шар. И вот я даже не знаю, кегельбан у них там или такой хоккей на полу. Потому что, возможно, это и не шар вовсе. А, например, клюшка. Не, ну а что. Выходной же. Или, возможно, они мелом рисуют на полу тайные знаки. Чтобы вызвать кого-нибудь. Например, теоретически можно вызвать злого меня. Но я сейчас добрый, потому что завернулся в пледик. (Пледик милый, его зовут Феофилакт. А диван зовут Никодим Петрович) - И потом у меня нет морального права: ведь я иногда отстраиваю бочку с басом по ночам. Правда, тихонечко. На осьмушку фейдера. - Но в мониторах. - Но тихонечко. - Но все равно бочку. Да ещё и с басом. Ядрёный горбик на 50 Гц-то прикрути, Вася.

Да и потом, я альтруист и люблю соседей. Люблю, когда слышно их: жизнь себе идёт, не останавливается. - Уютно. - Тикают часы на ушко. Феофилакт обвивает меня. Лежу на Никодим Петровиче, как на груди утёса-великана. За окном негромко переговариваются бухенькие молодые женщины, чьи-то жёны и их подруги. Redd's садят, небось. Ах, мурашки по коже! ASMR. Где-то невнятно, надсадно заплакал ребёнок. Точно в почве ночи внезапно забил родник. Его утешают. Снова катается шар, туда-сюда, туда-сюда. - Забился в угол. Угомонился, вроде бы. - Бухенькие тоже замолкли. Вестимо, по закутам разбрелись. Надо и честь знать.

Буколика. Ноктюрн.

Так и хочется сказать: "Ночь встрепенулась тысячею смутных голосов, возвещая скорое и уже неотвратимое приближение весны..." - Что-нибудь эдакое. Тургеневское.

17.03.2019