Август

Вот уже несколько недель мне не дает покоя август, я знал, что он наступит еще в прошлом сентябре. Он ознаменует собой конец безнадежно короткого лета. Киты перестанут загорать на крышах торговых центров, гиены откочуют на юг, а миллионы розовых фламинго в последний раз сорвутся с места, окрасив закат в розовое. Без них больше не будет багряного неба. Лето отпустит, погрузив в ненавистно серую хмарь зимы. И солнце будут видеть лишь пилоты и вечно счастливые жители экваториальных островов.

Август принесет пару новых вкусов, словно извиняясь за конец беспечности. Нет, дружок, тебе надо что-то большее, нежели просто пара дынь. Урожай в августе радует только крестьянина, продающего очередному пищевому дельцу дары лета. Но срок жизни этих даров - неделя. Ибо ничто из этого не доживет до зимы, и воспоминания о лете не согреют мою душу пластмассовым помидором из теплиц совхоза имени Буденного.

Август бесконечно жесток, он крайний в летней чехарде, он в ответе за отключения от солнечного света, он обнадеживает дневными плюс тридцать, но уже никого не обманет ночным плюс пятнадцать. Мы знаем, под его благодушной маской щедрого добряка прячется жестокий убийца, расчетливый, холодный, безжалостный. Я буду кричать в него - верни мне хоть немного того великолепия, что дарил июль, но он способен лишь на городскую дневную духоту, которая так мало значит в условиях мегаполиса. Где солнечные зайчики на водной глади? Где истома летнего вечера? Где ощущение прохлады после удушающе жаркого дня? Где моя река, озеро, луг, насекомый гул? Где мое лето? Можешь вернуть? Не может. Он забирает, ничего не давая взамен.

И даже вино из августовских одуванчиков совершенно не то, оно горчит.


Рецензии