Цицерон

Как страшно умирать в расцвете лет!
И в юности, когда всю жизнь не видел!
Вдруг слово замерло - оборванный сюжет,
Эскиз набросан; замысел похитил
Из царства тьмы надменный бог Аид.

Как страшно умирать, пройдя весь век
В достатке, роскоши, но с чёрствым сердцем…
И если жизнь - река, то смысл бегущих рек
Вбирать и наполнять, не став судьбы пришельцем.

И все же так, -  отнять лишь можно миг,
Раз только он во владении настоящем.
Пред каждым он не образом возник,
А перекрёстком, выбором просящим.
Куда ступать - решает человек.

Таков и он. Решал и был убит.
Но перед тем, прожил немало жизни.
Последний ход и - совершён гамбит,
И – голова в песок, и сам песок - цвет вишни.

Предсказано, ну что ж… Мыслитель, он за правду.
За каждый шаг приходиться платить,
Борьбой живешь, - то голова в награду…
И там, среди садов посмел остановить
Он бегство сам, - он больше не бежит.

Звезда в закат, но у него не так.
Звезда иная набирает силу.
Все – замысел, а распознать же знак
Дано тому, кто жизнь всерьез увидел!


Рецензии