Тренажёры

Не могу вспомнить, когда ко мне постучалась бредовая мысль заняться собой посредством тренажёрного зала, на всякий случай спросила - Кто? - прослушав ответ, дверь не открыла, но название - тренажёры запомнила. Представила - потные мужчины тягают железо с криками асексуального характера, не греет. Но термин - мужчины, запал и начал свой пропагандисткий кордебалет. Пропаганда немедленно включила мотивацию - Ты жирная и сутулая! С этим вполне обоснованным определением, пришлось пойти на провокационном поводу и несколько раз повторить - Настало время собирать камни - не зашло, потом прочитала "Отче наш" - ни в одном глазу. Оk, но и на таких закоренелых тунеядок стимул найдётся - А не посмотреть ли мне фотки персональных тренеров? Ну, вот же оно, вот.
Выбрала, голубоглазого красавца. Он мне - Конечно, с радостью займусь вами. Я прямо на два часа помолодела от такого репортажа. В день тренировки посетила стоматолога, косметолога, парикмахера, на всякий случай психолога, футболку посвободнее надела, чтоб жир не сразу бросался в глаза, а кокетливо выглядывал, то тут, то там. Сожалела только о каблуках, на них бы я смотрелась, элегантно и неуместно, как яркая индивидуальность. От тренера сразу потеряла слух и дар речи, в смятении нахлобучила глупую улыбку. Слух вернулся только при вопросе - Клара, вы сегодня что-нибудь ели? Что это было? Приглашение на ужин? Или самооборона от грязного домогательства? Спросить стесняюсь, поэтому молча смотрю на него и тягаю всякую хрень, не переставая дебильно улыбаться.