Кислятина

Маленькие кусочки счастья. Ты ищешь их везде. В уголках глаз. В поворотах и наклонах головы. В запахах. Порой в тамбуре очередной стеклянной уродины вдруг накатит. Ведь именно так, вот так было в том отеле. Этот запах не спутать ни с чем. Он у нас под кожей. Помнишь?

Бутылка шампанского на двоих, такого сухого, что от кислятины сводило скулы, и этот воздух, пьяный тобой, морской бриз и хвоя. Сосны повсюду. Ты же помнишь. И ужин. После выпитого. Не помню, но наверняка от счастья, что мы дышим нездешним воздухом, мы надрались до соплей. И вот я уже падаю в бассейн, зацепившись за решетку водоотлива. И кудахтающие вокруг бассейна немцы, вечные оккупанты. У некоторых этот вирус в крови, в генах. Как и у нас тогда. Ты меня окружила. Захватила. Оккупировала. Поглотила целиком. И шампанское это.

А тут вот вдруг. В стеклянном уродце, в тамбуре, ты вдруг слышишь этот запах. Моря и сосен. И теплого ветра. И еще чего то отельного, такого, что бывает только на курорте. И стоишь, мешаешь проходу, тетка с тележкой смотрит выразительно, в затылок кто-то дышит. А ты стоишь и не можешь надышаться. И тебе кажется, что ты вздыхаешь этот запах бесконечно долго, на деле проходит пара секунд. Тебя это касается как-то мимолетно. И растворяется в тошнотно-стерильных запахах торгового центра. В смеси прогорклого масла из ближайшей шаурмячной и удушья парфюмерных отделов.

Только что был. Он был, этот маленький кусочек. И все. Идешь покупать хлеб. Картошку, масло и что? Что еще по списку? Ах, да, туалетную бумагу. А может еще и шампанского? Кислятину? М? Как тогда, помнишь?

Не хочешь?

А я куплю.


Рецензии