Утро

Утро человека творческого всегда счастливое, даже если ты проснулась в компании неизвестных людей, с которыми вчера, занималась экзистенциальный поисками пока драка, не разлучила вас.
Только утром на твоём лице нет творческого страдания. Только утром твоя улыбка игрива и не вымучена, а тональный крем нежно и многообещающе ложится на фингалы.
Весь день ты страдаешь от несовершенства этого мира, да! пусть из-за сменившегося интерфейса, грёбанного банка, внезапно объединившегося с другим финансовым паскудством, тем не менее, кто сможет упрекнуть, что это - не гуманитарные муки о вселенском провальном проекте под названием « человек»?
К вечеру творческое томление сгущается, становиться вязким и тёмным как переваренный кем-то яблочный джем. Тональный крем расползся кусками, из-под него синеют останки ночной экзистенциальности. Вечером творческий человек не ест, и дело не в выбитом зубе, нет, он не имеет права. Если ты, к примеру, съел тарелку пышек, и морда твоя щурится, лосниться, и катается от блаженства, как уличная кошка в марте, то какой дурак поймёт, что ты творческий? Или если ты накануне вечера накушалась вина, а твои творческие муки, должны поигрывать мускулами на пустом, как чистый лист бумаги, лице, и вдруг с уголка рта начинает предательски стекать слюна, попробуй её утереть, не заменяя мук творчества - на муки несовершенства моторики рук. Поэтому творческий человек к вечеру становится бледным, пятнистым с отрешённым взглядом голодной собаки и трясущимися руками. Ночь это наше всё - феерия звуков. Чу! Взрывы шампанского, хряск солёного огурца, звонкий смех, Бродский, бульканье портвейна, хруст сухарей, ржание, Григорьев, хлопки пива, стук воблы, мат, Буковски, шум потасовки, стоны, храп…. тишина….