Не много, не много вышло
Из-под моего пера,
Заплесневело и скисло,
Что лучшим было вчера.
И вера, как дым сигареты,
Растаяла среди ночи.
Вот так умирают поэты.
Великие, между прочим.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.