Из дневника писателя

Уже вторую неделю не написал ни строчки. Хотя, когда у нас с ней начался страстный, бурный роман, правда, почтовый,  я, в пылу вдохновения,  писал по три-четыре рассказа в день.
До меня она была влюблена в Чехова – еще с восьмого класса школы. Так она написала мне в своём первом письме. У них, в замечательном селе Кукушкино, по которому протекает речка Ельцовка, -  хорошая библиотека (я с трудом отыскал на карте это Кукушкино, до которого было три тысячи километров). Сейчас, после окончания училища, работает поваром в столовой – там же, в Кукушкино. Как-то случайно на Фейсбуке она прочитала мои рассказы – и забыла о Чехове! По крайней мере, так написала она. Мы обменялись фотографиями (я отправил самую лучшую, тридцатилетней давности), и у нас завязался роман – почтовый. Я тоже влюбился – с первого прочтения, вернее, с первого взгляда на фотографию. Есть ещё красавицы - в русских селеньях!
«Хочу ещё, ещё! Что-нибудь новенького!» - писала она, и я, дымя сигаретой и отпивая из бокала красное полусладкое, быстро клацая по клавиатуре, писал очередной рассказ. Я был в ударе – отбить такую красавицу у самого Антона Павловича! А за моей спиной хлопали и трещали крылья любви. Из-за них я даже пересел из компьютерного кресла на табуретку, которую притащил с кухни.
И вот ни строчки… Вторую неделю…Потому что она ушла от меня, бросила! И к кому ушла?! Ладно бы к Пушкину, Блоку или Есенину, к О.Генри или Марку Твену, к Зощенко или даже сразу к двум – Ильфу и Петрову, пусть даже к Жванецкому! А то к кому?! К маме Гарри Поттера – Джоан Роулинг!
Лесбиянка, извращенка!


Рецензии