Табак с антибиотиками. Сырость

Здесь стало так пусто, как в космосе летом. Нет-нет, погодите, я не про это. Не про жизнь в целом, а про момент, про секунду. Как под грустную музыку, в 2 часа ночи, на кухне. Вам, вероятно, знакомо.

Вот слышу, как в 2007, воспаление легких. Запах курилки больничной, в перемешку с лекарством. Табак с антибиотиками. Сырость.

А теперь - 35, февраль, и я уже иду по ночному городу с определенной целью. Я не могу не идти, потому что мне чрезвычайно важно оказаться там, где меня не ждут.

Но .. разве это так важно? Если очень нужно, то идти безуклонительно. По знакомой до тошноты дороге. Зная, что в конце пути ты будешь на своем месте. Иначе нельзя, иначе сам себя не поймешь.

Еще эта маршрутка, с номером, от которого чаще начинает биться сердце. Правда, с тех пор столько утекло воды. И сейчас я такой.

Самое острое - отражение в зеркале. Кто придумал мне все эти мысли, они такие приземленные. Обычные, ординарные.

Так не хотелось быть серой массой, а теперь я ее олицетворение. Хочу чтобы вернулась эта сопливая романтика, жажда все ощутить.

Страшно превратиться в мох. Теперь я всегда смотрю на север. Значит, я мох? Где-то же есть и другие направления, они всегда рядом, кажется даже, что я могу в любой момент повернуться.

Но прирос. Так плотно, что оторвутся корни.


Рецензии