Холодный чай

   Чай давно остыл в кружке. За окном неустанно поливал дождь. Гремела уходящая из города гроза. Через приоткрытую форточку в квартиру врывались потоки свежего воздуха. От этого немного кружилась голова и щемило в груди. Почему? Она не знала. Она сидела за столом, устало откинувшись на спинку стула. Монитор ноутбука потух. Может, разрядился, может, сломался. Это не важно. В черноте экрана не отражалось ничего.
  Ночник чуть рассеивал темноту ночи, окрасив комнату в причудливый тускловато- голубоватый свет. На потолке бесновались десятки теней. Громко тикали старые часы на стене, отмеряя отрезки времени. Секунды, минуты, часы… Вечность…
  Она любила выходить на балкон и подолгу глядеть на ночной плачущий город. Мимо её дома проходили люди. Все, как один, в длинных плащах с глубокими капюшонами. У них нет лиц, нет теней, нет голосов. Это просто странные люди. В свете фонарей, в косых нитях дождя, она тщетно пыталась их рассмотреть…
 Проносились редкие автомобили. Брызги летели от луж, подаренных дождём…
  Она возвращалась в голубоватый полумрак комнаты.
  Холодный чай на её столе, ноутбук, пепельница с так и невыкуренной сигаретой – всё как всегда и будто каждый раз что-то не так…
 Она садилась за стол, игралась с зажигалкой. Чиркала, смотрела на язычок пламени и… ждала…
  Иногда ей становилось невыносимо тоскливо. Она вновь уходила на балкон, подставляла ладони под дождь.
  Она ждала утро. Но оно не наступало. В плачущем городе всегда была ночь. Ну, или почти всегда…
 Но она всё равно продолжала ждать…
 Порой люди в длинных плащах резко останавливались, вскидывали головы, и она могла увидеть сверкающие угли их глаз. От этого становилось не по себе, и она спешила скрыться в комнате.
 Тик-так. Стрелки дробили время на крошечные клочки…
 Кап-кап. Яростно колотил дождь по карнизу…
 Холодный чай на столике, ноутбук с уснувшим экраном, невыкуренная сигарета в пепельнице, заряженный пистолет. Иногда ей становилось страшно…
 В голове проносились воспоминания о том далёком дне… Воспоминания похожие на кляксы. Размытые в дожде кляксы. То ли обрезки реальности, то ли просто обрывки сна… что удобнее? Каждый выберет сам…
 Клякса всплывала в сознании. Клякса, скрывающая день. День, когда она в последний раз видела солнце. Кажется, в тот день, она ждала наступления темноты и кого-то ещё…  Смотрела на садящееся солнце с балкона своей квартиры. Потом сидела за столиком… и ждала…
 Остывающий чай, сигарета и пистолет, заряженный пистолет, от которого она не могла отвести взгляда – она ждала.
 Тик-так тикали часы… Барабанил по карнизу начавшийся дождь.
 От трели дверного звонка она вздрогнула, сделала глубокий вдох и пошла открывать.
— Это я…
 Бархатный баритон, кривоватая улыбка, больше смахивающая на ухмылку, зеленоватый блеск в глазах. Несомненно, это был он.
— Я ждала тебя… — рука её сжимала рукоять пистолета. Скользкая от страха рука…
— Я знаю… — он что-то прятал за спиной…
 Оглушительный звук, темно-зелёные насмешливые глаза, голубоватый свет ночника… и больше никогда не наступало утро. Утро, которое она упрямо продолжала ждать…
 В плачущем городе много людей в длинных плащах, у них нет теней, нет лиц, только сверкающие угольки глаз. В плачущем городе всегда ночь и идёт дождь. В плачущем городе иногда мимо старого дома проносятся автомобили. В плачущем городе она ждёт утро. На столике заряженный пистолет, невыкуренная сигарета и холодный чай, который она никогда не выпьет…



                Конец. Июль 2023г.