Исповедь

Добрый вечер, Понтий Пилат. Я к тебе сама пришла, по блату (остались ключи) с чистосердечным. Сегодня у меня руки холодные, не как обычно. Волнуюсь… как же… придется расчехлиться, раз уж решилась на публичный. Хоть и родные, но, сука, прости, ничего личного.
Что там про мой нрав? Неврастения, да и только. Люблю выяснять кто из нас сегодня прав, а кто неправ. Я из тех, кто принимает комплименты и таблетки. Кто каждый день цепляет дорогие колготки. Из тех, кто вычеркивает неудобных людей и дни в календаре. Сажает цветы на балконе в январе. Говорят, что никто никогда не будет любить нас, как мама. Ну, знаете ли, кому-то нужна мама, а мне три четверти лоразепама. Еще говорят, что нужно слушать себя, но мне приятнее музыку. Не самокопанием заниматься, а любовью, прикасаться к твоему языку. Рациональное зерно есть во всех, но во мне не проросло, сгнило. И не то, чтобы я за это кого-то винила. Так уж вышло. Кому-то мозг, а кому детское сердце. С аритмией может, но оно хоть есть и пока бьется.
Даже не спросишь в чем истина?
Правильно. Нам привычней трахаться громко, а казнить молча. И, как правило, письменно.