Желание

Мне миллионы лет. Плюс возраст тела. Совсем капля. Даже и не имеет никакого смысла. Так, пустяк. Я помню безвидные пространства, где не было ни света, ни тени. Одни рассыпанные в пустоте, в бездне буквы. И ты, поэт, собираешь их. Это мучительно больно и страшно. Каждая буква имеет свой оттенок, свой цвет. Ты видишь их, но ещё не знаешь, что это буквы. Так, закорючки. Висят себе в пустоте. Где-то в ногах твоих. Но, тебе больше уцепиться и не за что. Только буквы. Ты как Шариков. “Обырвалг! Обырвалг!”. А потом вдруг — раз! — и вспомнил. Имя. Важное для тебя. Имя Бога. И сразу переместился, но не в Нотр-дам-де-Пари. Почему не туда? — Не знаю... Так надо... И ходишь по замку... По руинам... Собираешь пыль его по карманам, нет, не по карманам, а куда-то в себя, к себе приставляешь горстями. И у тебя появляются ноги, руки, груди... Ты — Женщина! И ты поднимаешь пыльный, тяжёлый меч из-под ног и возносишь его шпилем над головой. А купола-то и нет. Звёзды! Месяц! Музыка сверху льётся невиданная, прах кругом оживает, взвесь, туман, а глазам не колко от этого, это всё естественно как-то... Сам Собор строится! Под Великую Музыку! Орган звучит!

   Я люблю Соборы. Хочу слиться со своим Воедино.


   Это лучше, чем преходящая любовь м-ж.