Пиджак

                Пиджак

                Один зеленый листочек…

Я нахожусь в каком-то дурацком актовом зале. То ли в институте, то ли в школе.
Оборачиваюсь и вижу улыбающееся лицо С. Значит - школа. Мелькает у меня в голове. С. тащит меня к одному из рядов.
- Мы, может, не будем сегодня выступать, а они будут, - шепчет она. Вижу тебя.  Светлые волосы, вьются, зрачки закрывают радужку. Ты смотришь. И молчишь. И стоишь. Прямо напротив нас. Взгляд притягивает. Понимаю, что раньше не могла определить цвет твоих глаз. Интересно, ты умеешь мигать… Черт, и я не мигаю...
Конечно, мы не будем выступать. А они — да, то есть вы. Кто бы сомневался. Но почему-то у меня в руках - пиджак, белый. Вообще у меня такой есть в реальной жизни и висит в шкафу. Напоминание о «сейчас». Надо бы его привести в порядок и носить уже. Но, здесь, в актовом зале - это пиджак для выступления. Которого, конечно, у нас не будет. Но я, конечно, притащила его с собой.
- Позови его куда-нибудь, - шепчет С. Я поднимаю глаза на тебя — тепло и свет, и улыбка. И…?
А я? Чувствую, как тепло переливается через край. Твое и мое, светится, искрит, но только вглядами.
- Он стесняется, - шепчет С. Дежавю. Что я тут опять делаю?
Но, зала у нас такого не было. И сцены. Кстати, и занавес... Ну, конечно. Красный. Каким еще у меня может быть занавес. Опускаю глаза, думаю, что увижу черно-белый пол. Но нет, внизу - что-то типа опилок. Это странно. Пытаюсь настроиться и исправить ошибку, но не выходит. Похоже, я тут невластна. Чувствую взгляд. Твой. Чувствую кожей. Но смотрю на странный пол, сжимаю в руке пиджак. Ослепительно белый. А потом...Растворяюсь в твоих глазах.  Голоса. Не понимаю, о чем говорят. Просто шум. И вдруг — голос С.:
- Есть, есть, у нас, - вырывает у меня из руки пиджак и машет им над головой. Твой взгляд приближается. Пиджак нужен тебе для выступления. Зачем-то. Почему-то выступать без белого пиджака нельзя. И почему-то именно у меня он с собой. И почему-то мой пиджак тебе впору. И ты - на сцене, показываешь фокусы. И колдуешь какой-то платочек, неопределенного цвета, и он падает мне на колени. Бросаю тебе обратно. Потом ты протягиваешь пиджак, говоришь, что заберешь снова. Будешь опять выступать. Своего у тебя — нет. Ну, конечно! Но… хороший повод встретиться…
А далее…
пролетают машины, деревья, люди и почему-то остановки, совдеповского образца, прозрачно-грязные такие. И вот мне надо принести тебе пиджак. Принести почему-то мельком и не как повод. Смотрю на пиджак, он - весь в крови. Мне стыдно. Почему, откуда? — не знаю. Придется стирать. Надо стирать. Раздражаюсь. Стирать, нести. Не просто нести, но и стирать... Отдам. Отдам насовсем. Отдам, раз он так тебе нужен. Можешь не возвращать. Ослепительно белый, можешь оставить. Порошок, отбеливатель. Как же я замучалась. Теперь принести и отдать. Да забери уже насовсем! Но ты недоволен, хмуришься, говоришь, что вернешь… обязательно, а потом... потом возмешь его у меня снова.