Постпраздничное...

 
Доставая  ёлку  с  антресолей,  поймал  себя  на  мысли:  да  я  только  что  её  наряжал!  В  самом  деле,  год  промчался,  словно  его  и  не  было.  Вспоминаешь  -  вроде  бы  насыщенное  бытие  моё,  масса  событий.  А  по  ощущениям  -  я  только  и  делаю,  что  достаю  в  очередной  раз  ёлку.  Иногда  я  думаю,  что  родился  стариком,  которому  известно  всё  наперёд,  и  теперь  меня  не  покидает  чувство  давно  виденного.

Прошли  праздничные  дни. В  телевизоре  кривляются  какие-то  лица,  на  улице  сплошь  нерусская  речь,  правосудие  сделало  ручкой,  миллионные  гонорары  артистам  и  нищенские  пенсии,  и  много  чего,  что  никак  не  вызывает  праздника  в  душе  и  здорового  оптимизма.
Собственно,  врут  все  и  врут  вдохновенно.  Врут  чиновники  про   жизнь  в  стране,  врут  "вояки"  во  власти  про  наши  блестящие  победы,  врут  продажные  журналюги,  говорливые  сытые  политики.  Врут  все.  Даже  по  пустякам.  А  мы  живём,  смешивая  реальность  с  неправдой.
 
Спал  я  скверно,  душили  меня  вязкие  кошмары,  будто  читал  я  какой-то  непонятный  текст,  и  все  слова  как  будто  знакомые,  но  никак  не  складываются  они  во  что-нибудь  осмысленное.   Рассвет  наступил  и  заглянул  в  комнату  сквозь  окно  серой  слякотью,  потому  что  шёл  дождь.  По комнате гулял сквозняк, на окна давило тяжелое, серое небо.  И  вставать  не  хочется,  и  спать  уже  не  получается.  Так  и  не  отдохнувшее  тело  лежало  среди  смятых  простыней  безмышечной  грудой.  Не  разнеженное,  не  расслабленное,  просто  уставшее.

Январское  утро  склизкой  жижей  растекалось  по  городу.  Детская  площадка,  обычно  раздражавшая  гомоном  и  скрипом  старой  карусели,  опустела.  Меланхоличная  хрущёвка  напротив принимала  в  свою  утробу  припозднившихся  жильцов  -  серые  фигурки  людей  торопливо  прижимали  бляшки  ключей  к  домофону  и  ныряли  в  подъезд  -  скорей  из  промозглых  сумерек  в  уют  душных  кухонь,  к  булькающему  борщу,  продавленному  дивану,  к  тёплым  пузатым  котам.
 
А  вокруг  грохочет  война,  отдаваясь  в  ушах  криками  умирающих,  проникает  внутрь,  вытравливает  что-то  важное  из  груди.  Сначала  это  было  не  так  заметно,  а  потом...
  Осознание  этого  было  внезапным,  обдавшим  холодом  пустоты,  которая  разверзлась внутри  подобно  хищной  пасти  чудовища,  захватила  собой  всю  сущность,  заставила  часто-часто  дышать.  И  война  уже  не  кажется... чем-то  великим,  чем-то  важным  и  значимым,  она  превратилась  в  мясорубку,  в  бессмысленную  бойню,  и  такой  останется  на  долгие-долгие  годы.  Потому  что  все  глупости  и  подлости  род  человеческий  уже  совершил  и  теперь  только  повторяет  их.

А  где-то  далеко  так  же  идёт  дождь.  Будто  природа  основательно  решила  людей  сделать  чище.  Сколько  же  грехов  смывается  каждодневно.  Лужи  покрываются  перламутровыми  плёнками.  Оказывается,  грех  имеет  цвет  перламутра.  Страшно  видеть  коричневые  капли  грязи  на  мёртвых  телах,  сваленных  грудами  в  глиняных  окопах.  Мы  хотим  об  этом  знать?  Или  будем  делать  вид,  что  совсем  потеряли  память?

А  мы?  Что  мы?

А  мы  глотаем  дерьмовое  дешёвое  пиво,  превращающее  мужиков  в  скукоженных,  брюхатых  слизней,  обсуждающих  футбол  с  яростью  гладиаторов.  Бесконечный  поток  развлечений  -  сериалы,  тик-токи,  видосики  с  котиками,  с  тётками  надутыми  губами  и  гладкими  задницами.  Зачем  думать  о  несправедливости  мира,  если  можно  посмотреть  ещё  одну  серию  про  бандитов  или  уже  давно  несмешных  идиотов  из  Comedy Club? Безразличие  и  деградация.  Мы  стали  собирателями  лайками.
Наши  трагедии  -  это  царапина  на  новой  машине.  Это  остывший  латте.  Это  разрядившийся  телефон.  Мы  страдаем  над  выдуманными  смертями  на  экране,  потому  что  смерть  в  реальном  мире  вызывает  у  нас   паническую  атаку  и  недержание.  Мы  стали травоядными  не  из-за  любви  к  животным,  а  из-за  страха  перед  кровью.  Мы  мягки,  податливы,  толерантны  ко  всему,  кроме  правды.  Мы - идеальные  граждане,  идеальные  потребители,  идеальный  компост  для  будущих  поколений  таких  же  беззубых  травоядных.

Как  же  это  противно  и  страшно!

А  сейчас  уже  не  так  страшно.  Страх  приходил  раньше.  Когда  видишь,  как  в  очереди  к  педиатру  мамочки  рвут  друг  друга  в  клочья  у  дверей,  доказывая  первенство  на  глазах  ошалевших  детей.  Страшно,  когда  ты  зевнул  пару  секунд  на  светофоре,  а  водитель  машины  сзади  готов  тебе  проломить  битой  голову  за  это. Страшно  как  откупаешься  от  детей  гаджетами,  лишь  бы  отстали  на  подольше,  страшно,  как  сдаёшь  родителей  в  богадельню,  чтобы  не  путались  под  ногами.  Страшно  азартно  покупать  сорокпятые  ненужные  портки  с  правильным  лейблом  и  отворачиваться  от  жизненно  нуждающегося  в  мелочи.  Страшно  перестать  видеть  небо,  слышать  ветер,  чувствовать  запах  травы,  утыкаясь  вечно  в  серые  стены  кабинетов.  Страшно,  как  уныло  мы  суём  в  тележки  бесконечную  еду  в  гипермаркетах,  как  без  голода  и  аппетита  едим.  А  ещё  страшнее  видеть  как  многочисленные  родственники  бьются  до  драки  за  выплаты  погибшего  на  войне  мужа  или  сына.  Вот  это  страшно.

Мы  смотрим  в  зеркало.  Что  там?  Нечто  зыбкое,  игра  света.  Разве  то,  что  мы  видим - это  мы?  Разве  мы  такие?  Разве  мы - то,  что  мы  есть?  Разве  мысли  наши - это  наши  мысли?  И  поступки  наши - наши  поступки?

 Нам  в  сущности  так  немного  надо  для  счастья.  "ибо  где  сокровище  ваше,  там  и  сердце  ваше  будет",  помните?  И  сейчас  всё  чётче  проступает  -  memento  mori.  Прекрасные  слова  –  помни  о  смерти.  Это  вовсе  не  про  смерть.  Это  про  жизнь.  Когда  ценишь  каждый  миг  и  важно  успеть  сделать  настоящее,  помочь,  простить,  полюбить.  Пока  ещё  есть  время.