В жарком крае, в знойной дали,
Где пески и синь морей,
Лёня бредит о медали,
Всех безумней и глупей.
Строчит бредни под оливой,
Сам себе и царь, и шут,
Взгляд фальшивый и спесивый,
В мыслях — хаос, неуют.
Ох, пиит ты бесноватый,
Слог твой — ржавая игла,
умом совсем ты небогатый,
А Жизнь твоя — густая мгла.
Он ищет след вождя повсюду,
Забывая про закон,
Он уподобился Иуде,
И Слышит только денег звон.
Спи, поэт, в своей пустыне,
Твой удел — пустой песок,
Нет в тебе святыни ныне,
Лишь крикливый голосок.
Вкруг него одни лягушки,
Пьявки лезут из пруда,
Шепчут гадости на ушки,
Где гнилая спит вода.
Рядом быть — одна кручина,
Запах тины и вранья,
Вся компания — пучина,
Где пирует мразь одна.
Прочь от этой гнусной стаи,
Где лишь слизь и липкий страх,
Ваши песни — лишь стенанья
На заброшенных путях.
Бесноватому пииту и его Болотному хору
© Copyright: Тихон Чикамасов, 2026
Свидетельство о публикации №226021001379
Свидетельство о публикации №226021001379
Рецензии