этот «пиит» явно перепутал Парнас с кабаком, а лиру — с ржавой секирой.
Твои вирши сухи и желчны, в них нет ни полёта мысли, ни изящества слога. Смажу же его самомнение доброй порцией скипидара в рифме!
Ответ чудиле из колодца.
Скрипит перо, рождая бред,
В созвездьях ищет он изъяны,
Но сам — лишь тени бледный след,
Герой дешёвого романа.
Он мнит, что судит с высоты,
Плетя из желчи паутину,
Но в слове столько пустоты,
Что жалко тратить и кручину.
Пусть скипидар его бока
Прижжёт за дерзость и унынье,
Его строка — как пыль песка,
Забытая в глухой пустыне!
Про Тао-Кита он поёт,
Забыв про честь и про приличье,
Но только истинный поэт
Хранит в душе своё величье.
А этот — пасквилянт и шут,
В репетузах его — конфуз,
Его нигде уже не ждут
В садах прекрасных, светлых муз.
Лети, паяц, в свой дальний край,
И там в бесславии сгорай.
Бесноватому пииту
© Copyright: Тихон Чикамасов, 2026
Свидетельство о публикации №226022601062
Свидетельство о публикации №226022601062
Рецензии