О, этих дней шагреневый лоскут,
О, этот воздух, слаще, чем сметана,
О, сих минут процеженный уют,
Через постель, где Алла и Светлана.
Какая осень сможет без грибов
Войти в дневник душевного калеки,
Какая сможет поздняя любовь
Отобразить вот этих дам навеки?
Когда остынет мутная вода,
В больном саду, через мученье тела,
Признайся же, любимая всегда,
Зачем ты мудро этого хотела?
Возможно ли, в угоду простоты,
На тетиву наложенной стрелою,
Убить того, кто звался раньше Ты,
Похоронив грядущее былое?
К жизни
© Copyright: Франц Бош, 2026
Свидетельство о публикации №226092000167
Свидетельство о публикации №226092000167
Рецензии