Михаил Таранов

Хочется крикнуть, как на параде с трибуны Мавзолея,поправляя большую бархатную, черную в белый горошек "бабочку"туго сдавливающую горло,громко,торжественно и празднично,так чтобы содрогнулась вся вселенная: "ЗДРАВСТВУЙТЕ! ТОВАРИЩИ! ПОЭТЫ !!!
И бескрайнее многоголосное,глубокое как байкальская впадина и широкое,как черное море,- "УРА-А-А!!!",- отзываясь в ответ, взмывая, взметнется своими могучими волнами под самые небеса,с которых Сам Господь Бог милостиво взирает на это действо.
А если серьезно, то просто - "Здравствуйте Друзья!". Я так долго ждал,когда-же любопытные носики граждан свободной СТИХИРИИ появятся в дверных проемах моего кабинета?
Автобиографично в двух словах о себе: Мой отец(ныне покойный) был внучатый племянник двоюродного брата короля Монако. Мать моя - простая сумасбродная женщина из небогатой французской дворянской семьи.Сам я родился у живописного местечка "Ля-Бурже"(Франция). Летом меня частенько возили к моей бабушке, где она жила в большом каменном замке с зубчатыми бойницами,и там я купался в волнах Бискайского залива - это такое шикарное место!
У нас была очень большая и дружная семья.Помню, часто сидя за огромным дубовым обеденным столом моя мамА(я уже рассказывал Вам, что она была баронессой?)так вот,моя мамА, частенько била меня по рукам своими тонкими,длинными, холеными пальчиками с красивыми ярко-красными ноготками и возмущено на французский манер говорила:
"Моня!Вы опять таки держите вилку правой рукою!",- изображала на лице легкое пренебрежение,и тонко сжатыми губками делала презрительное - Фу!.
Потом меня украли цыгане.От всех воспоминаний моего детства проведенного в таборе,в моей памяти остались лишь запах костра,стенания гитарных струн и цыганские пляски.Вы когда-нибудь видели, как пляшут цыгане? Ярко,вихрасто! Нет? Представьте: Костер,цыгане,я маленький,весело пляшу рядом с цыганами,машу неуклюже по-детски ручками,топаю маленькими слабыми ножками,пытаюсь подпевать: "Ай, на-не,на-не!Ай на-а-не!". Искры костра взмётываясь,разлетаются в ночное, звездное небо,и тают там как раскаленные снежинки. Костер горит все ярче и ярче,цыганки пляшут все быстрее и быстрее и я, маленький, неумело пытаюсь повторять за цыганками их движения,машу ручками,улыбаюсь во всю ширь своего детского ангельского
личика,топаю ножками,неказисто-неуклюже падаю на задницу и меня тут-же заботливо поднимают с земли теплые, увитые золотыми перстнями нежные загорелые руки цыганки,в ее черных бездонных как омут глазах - столько любви, ласки и сострадания ко мне.
- "Дай мне свою руку", - говорит она. Пламя костра,открытая протянутая ладонь испещрЁнная тонкими бороздками линий,красивое молодое лицо цыганки.Едва касаясь, острым ноготком водит по руке,-"У тебя будет интересная,богатая приключениями жизнь,"- смотрит в мои глаза,улыбается,-"У тебя будет много друзей,денег,красивых женщин.У кого много денег у того всегда много друзей". Водит пальцем.Пламя костра играет на ладони.Печалиться, - "Потом у тебя исчезнут деньги,с ними друзья,женщины,от тебя все отвернутся,ты останешься один.Это будет твоя расплата за удачу,"- молчит.Спрашиваю с искренним неподдельным детским любопытством:
-"А потом,что будет потом?".- "Потом?",-из воздуха в руках цыганки появляется новая колода карт,открывает,тусует,мелькают масти карт,раскидывает на траве возле костра,блики огня на картах,начинает раскладывать,говорит: "Потом будет много неудач,трижды тебя попытаются убить нехорошие люди и трижды ты останешься жить,тебя будут предавать,обманывать,ты много где побываешь и много чего увидишь",-снова улыбается,
-"Но удача не совсем отвернется от тебя. И знаешь чем всё закончится?", -мягко заглядывает мне в глаза,снова спрашиваю с наивным любопытством:
-"Чем?", - открывает карты,
-" Королем и дамой червей".
- "А это хорошо?".
- "Это очень хорошо". Обнимает меня.Лёгкие,теплые пальцы плавно проникают в мои волосы,скользят в них, - "Маленький мой,-"наклоняется,-"Ничего не бойся"-мягкими,теплыми влажными губами нежно целует меня в кучерявую макушку."А ты,ты будешь со мной?" "Глупенький,я всегда буду с тобою". Костёр разгорается всё сильнее и сильнее,всё ярче и ярче.Пляска становится всё безумнее и безумнее.
Костёр, луна, ночь, искры от костра - взмывающие как птицы в небо,всё закружило: бородатые ромалы с гитарами, мелькание цыганок, я маленький,быстрее,ещё быстрее,ещё,ещё!!!
Потом ничего не помню,глубокий провал в памяти,будто-бы сверху вдруг рухнул потолок,будто-бы боксёр Н.Валуев провёл легкий "хук" прямо мне в голову,в мой слегка выделяющийся возле уха на ничем не защищенной голове хрупкий висок...
Что? Вы уже вошли в мой кабинет?Тогда проходите пожалуйста!Нет,ноги можете не вытирать.Присаживайтесь в это большое обитое бизоньей кожей кресло возле камина,устраивайтесь поудобнее.Чувствуете, как мягко и нежно-приятно поскрипывает бизонья кожа?Этого бизона я убил в Африке, когда охотился там на леопардов, у шкур леопардов
такой красивый,яркий,пятнистый ворс!Но мне тогда попался не леопард,а бизон - и я убил его!Убил!Вы мне верите?Вот этими-вот самыми руками я его и убил.Ну как вам?Приятно скрипит кожа?Вам удобно? Покачайтесь маленько.Зажгите свечи на столе(спички Вы найдете в верхнем ящике стола, справа от Вас). Ну, нашли? Тогда зажигайте свечи и читайте!

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных