Внегласно 13.

(Из личного блокнота. Запись № 14, частично исправлена).

У этой записи должен быть предыдущий номер.

Нет, сегодня не случилось ничего плохого. День, в общем-то, относительно неплохой. Я даже достаточно много смеялась. И почти не проклинала собственную жизнь.

Просто сейчас конец июня, а я за окно вижу снег. Или же это дождь из пепла. Эта гроза даже озоном не пахнет. И пресловутая, должная, ожидаемая свежесть на самом деле другая, неправильная, искажённая, - удушающая. Испорченная уродливая прохлада. Обманчивое, мнимое избавление от сухой и пылкой летней тоски.

Или я просто сошла с ума. Мама говорит, что дождь распыляется. Будто на облаках сидят ангелы и брызгают из крошечных пульверизаторов. Или же просто мочатся через мелкое решето.

А небо тяжёлое и глухое, затянутое беспросветными хмурыми, чуть подгнивающими пыльными тучами. И ветер выбивает окна и вместо занавесок безжалостно треплет бумажных бабочек на тонких золотистых подвесках. И стёкла испещрены холодными каплями. А в воздухе витает белая крупа, такая лёгкая, что разве может быть рассеянной водой?.. А у карниза падают тяжёлые, но всё же кристаллические, снежные в моих глазах капли-плевки. И не остывший чай не обжигает губ, будто искусственный фантасмагорический мороз пробрался даже мне под кожу, чтобы, подобно термиту, притаившемуся в древесине, сточить заботливо сокрытое, так необходимое привередливому телу тепло. Холод не колючий и не болезненный. Обволакивающий и сонливый, с горьким привкусом заварки и табака, и не менее опасный. Ныряем в вечные сны?.. Распыляемся на стекле, таем, высыхаем бесследно, так и не осознав своего присутствия на сотнях прозрачных граней, затуманенных дыханием и почти не отражающих лица. Между пустотой и преградой, невидимой, но ощутимой. Между пустотой и зеркальной гладью. Взгляд проникает сквозь, туда, куда не проникнет рука. Но разве можно так - смотреть, не смея прикоснуться?.. Изматывающе тяжело. Непереносимо выносимо, верно?

"Верно? Верно? Верно?" - шепчет хрустальная раздробленная водная шелуха. Слепая. Бесцветная. Изначальная.

Я слушаю музыку, не меняясь в лице. Хотя каждый раз меня переполняют разные сильные чувства. Но я почти не отражаю их, как оконное стекло - застывшие призраки моих глаз.

Между пустотой и преградой, между пустотой и зеркалами - бескрайняя пропасть, замкнувшая все звуки и краски, забывшая преломить плоскую разряженную пульсацию света.

У бездны есть окна-глаза, пристально наблюдающие, откровенно скучающие, ко всему равнодушные. Они - всего лишь провалы, чёрные кляксы в чёрном море. Их не видно, но это не обязательно означает, что их действительно нет.

Мне кажется, у бездны красивые, но холодные руки. Поэтому к ним бессознательно тянешься, но окончательно в их объятья боишься шагнуть. Лучше бы у неё были липкие скользкие щупальца, достаточно сильные, чтобы с хрустом ломать позвонки, но слишком короткие, чтобы поймать жертву, не желающую быть ими пойманной. И тогда мышеловки не будут захлопнуты. Мы останемся на карнизах окон и парапетах крыш, мы не пересечём незримых зеркальных преград. Мы останемся в этой одинокой обречённой реальности. Поделом. Верно?..

"Верно. Верно. Верно".

Другие статьи в литературном дневнике:

• 23.06.2010. Внегласно 13.