Сквозь тонкую, как паутина, тишину, через маленькую скрипучую бесконечность, разбивая мир на части, раскалывая осколками стекла пасмурное весеннее небо... просто хруст мела. Он крошится, перегибается. Выводит по доске неопределенные маленькие буковки.
Как роса в пустыне, как распластанная варежка на мокром асфальте посреди мая, так нелеп этот мел дождливым весенним утром. Трескаются звуки, перемешиваются между собой... весь мир нелеп и этим прекрасен.. Стекло дрожит, медленно и крича ходит ходуном из угла в угол. Никому нет дела. Главная цель – буква мертвым мелом по мертвым расчетливым мозгам.
Иногда так хочется одеть шерстяную длинную кофту и укрыться с головой подальше от нереальной реальности. Закрутить земной шар, перебороть моря и стать чьей-то целью. Забыть цифры, перестать мыслить вещами. Жить. Как небо и солнце. Просто забраться на крышу и лечь. Смотреть сверху на потрескавшийся асфальт и целоваться с нагретым гравием. Переплыть океан и стать бактерией в желудке рыбы.. Быть настоящей. Мечтать.
Мел скрипит, разбухшие головы склонены вправо... остается смотреть. Смотреть... на дождливые мечущиеся стекла, на раскрашенное неподдающееся подсознание.. На светлые капли... Вспоминать мокрую старую варежку на черном от дождя асфальте.
Смиряться...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
