Жарить хлеб на костре, нацепленный на веточку; вслушиваться в шум ветра где-то в горах, лежа в желтой палатке и скрючившись калачиком...
А рядом – самые лучшие, самые родные... И горы улыбаются в ответ, и солнце, изредка выскребывающее из-за туч свое тяжелое, мутно-бледное тело, тоже улыбается, шлет поцелуи... а они.. они вот так поскачут по веткам и прилетят в щеку. Прицельно метко.
А вечером... ммм... шуршит ручей, переливаясь с камня на камень, а кажется, будто ветер балуется, качая деревья, или идет дождь...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
