***Европейская Россия всегда казалась мне «ненастоящей», не потому что я родилась и жила не там. Там – тесно, кучно, грязно, сыро, как в малярийном болоте, и зима – точь-в-точь как в каком-нибудь Будапеште, а русская зима – не такая, а именно – как в воспоминаниях Готье… Россия – это потрясающие по величине пространства, тысячекилометровые леса и километровой ширины реки, чистые широченные проспекты, как в Новосибирске, реликтовые горы и распадки, как в Красноярске… И – невозможность это всё завоевать кому-нибудь. А в Москве – живёшь и дрожишь: какая бы бацилла из карликовой Европы не возомнила себя млекопитающим, и – не дай бог – приматом, - опять пойдёт в европейскую же Россию; снова – голод, казни, чистки, война, эпидемии, моральное разложение и духовное уродство, снова – мародёры и полицаи, юдофобы и русофобы, каннибализм и дезертирство. А в Сибири – мысль слишком широка, чтобы в ней возникли столь низкие черты; сибирская душа – чересчур крупного плетения ткань, чтобы это бациллы в ней задерживались. В европейской России эти микроорганизмы колонизируются, как плесень в трухлявой колоде, в Сибири – самоперевариваются от недостатка пищи. © Copyright: Юлия Бутакова, 2012.
Другие статьи в литературном дневнике: |
