Звезда без причины
Он долгих двадцать девять лет
И двадцать девять зим к тому ж
Хранил в себе один секрет
И был в семье примерный муж.
Всё было, вроде, как всегда:
Жена готовила обед…
Но приключилась вдруг беда:
Он взял и вспомнил свой секрет.
Под шум и кислый запах щей,
Ворчанье суженой с утра,
Он вспомнил всё до мелочей,
Как будто было то вчера.
...Она сидела у окна,
И мягкий чудный лунный свет
Окрасил в бледные тона
Её прекрасный силуэт.
Струились пряди по плечам,
Скользили змейками на грудь.
И он подумал сгоряча:
Женюсь на ней... когда–нибудь!
Он вспомнил всё до мелочей:
Изгибы линий, мягкость губ,
И жар её простых речей,
И за окном огромный дуб.
Сплетенье рук, слиянье тел,
Каскад каштановых волос,
И то, как он её хотел
До исступления, до слёз.
Признаний трепетных поток
(Как он на ушко их шептал!),
Смешной над ухом завиток,
Что от дыханья трепетал.
Она смотрела на него
Глазами влажными, как ночь.
Слова пьянили, как вино:
–– Люблю тебя. Роди мне дочь.
...С утра он потерял покой:
То суетился, то скучал.
Потом, закрыв лицо рукой,
Сидел на стуле и молчал.
Жена ворчала, как всегда.
Ругала убежавший суп.
И он отметил, что года
Ей, постаревшей, не к лицу.
Как не идёт ей белый цвет
И пряди крашеных волос…
И целых двадцать девять лет
Всё было как-то не всерьёз.
Вдруг он вскочил, схватил пальто,
Забыл про шапку и носки.
Все двадцать девять лет –– не то.
Все двадцать девять зим –– тоски.
Нашёл тот дом. У дома –– дуб.
Взбежал по лестнице стрелой.
Унять бы дрожь с холодных губ,
И трусость гадкую –– долой.
…Наверное, она сейчас
Пьёт чай и кутается в шаль.
И из её прекрасных глаз
Струится тихая печаль.
А может, принялась вязать?
А может, кружево плести?
Так много надо ей сказать,
А главное –– сказать: прости.
Открыла дверь. В глазах –– вопрос.
Ей снова двадцать восемь лет.
Каскад каштановых волос…
Знакомый сердцу силуэт.
Над ухом –– лёгкий завиток ––
Как много лет назад –– точь в точь…
–– Вы не ошиблись?
–– Нет, не мог. Вы Аня?
–– Вера. Её дочь.
–– А Аня?
–– Мамы больше нет. Кто Вы?
Он повернулся вспять:
–– Я шёл к ней двадцать девять лет.
–– Она ждала Вас… двадцать пять.
Как закружилась голова!
Как сердце ухнуло в груди!
И вспомнил он её слова
С мольбою: «Ты не уходи!»
Он сгорбился. Поплёлся прочь…
…Сплетенье рук …Слиянье тел…
…Люблю тебя ...Роди мне дочь…
А он ведь вправду дочь хотел.
Как странно... Ани больше нет.
Заплакал. Бросил в тишину:
–– Я буду много–много лет
Любить тебя. Тебя одну.
Юлия Вихарева
Поэзия в контакте с Жизнью
Другие статьи в литературном дневнике:
