О своем и для себя.И все-таки, я любила особенного человека. Тот, чьи стихи заставляют плакать, не может быть обычным, одним из многих, просто тенью в серой толпе. Зато он может быть волшебником.) Мне хочется, вспоминая о нем, думать, что он волшебник. И еще иногда мне кажется, что он намного лучше и мудрее меня. Когда нам больно, мы всегда стараемся обругать того, кого любили, кого виним в нашей боли. "Он такой-сякой",- говорила я,- "Как же я ошибалась, какой же была дурой..." И так далее. Мы утешаем и успокаиваем себя, сами начинаем верить своим словам, и почему-то становится легче... Я очень многого не понимаю, и, возможно, никогда не пойму. Я верила в темное, плохое в нем, и пыталась радоваться, что ничего не сложилось так, как мечталось. А потом вдруг сама стала опускаться до его, воображаемого мною, уровня... Я стала намного хуже, стала замкнутой, в чем-то жестокой и надменной, и странно радовалась, воображая, что теперь мы похожи. Но на самом деле он был просто волшебником, волшебником и остался. А я была глупой, наивной девчонкой с кучей заморочек и тараканов в голове, не больше. Совершенно не умеющей жить. Он не принес в мою жизнь радости, но принес в нее красоту. И я бы никогда не поняла, не изменила что-то в себе и в жизни, если бы не узнала о нем. Именно поэтому он волшебник. А я чувствую, что наконец-то повзрослела. Странно, но мне от этого почему-то грустно... Но эта странная жизнь еще не закончилась. И в мире все равно есть чудеса и сказки, и я буду верить в них, даже если реальность раскатает меня катком. Будь счастливым, волшебник. Ты это заслужил. Хочется верить, что и я тоже. И может быть мы даже когда нибудь встретимся, в другой жизни... Мне бы этого хотелось. © Copyright: Рада Радость Резерфорд, 2014.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
