***

...Сижу на берегу реки, с неба падают капли. В деревне даже дождь сладкий. Сижу без зонта, в куртке с капюшоном. Холодно. Но уходить не хочется. Хочется наблюдать за родной и вечной рекой, за тем, как медленно, спокойно, с достоинством она несёт свои прозрачные воды куда-то за Камышовый остров, к горизонту. И гладить исцарапанными руками засыпающие осенние травы.
Господи, зачем я родилась в такое тоскливое время года. Каждый год сердце рвется наружу, вслед за перелетными птицами, за речными струями и осыпающимися листьями. И каждый год я думаю: только бы пережить эту осень, как пережила те, что были до нее. Не знаю откуда, но я точно уверена, что когда умру, будет осень. Я пришла в это время года, в это время и уйду. И скорее всего эта жизнь - моя последняя. Моя старая душа устала перерождаться. И все эти мысли о смерти, о бренности всего земного, о бессмысленности существования - приходят ко мне осенью. И такое странное чувство... Не совсем понятно то ли ты живёшь, то ли видишь сны. Кто-то сказал: "Мы просыпаемся только в последний миг перед смертью". Возможно это правда.
...И вот я сижу над рекой, смотрю в стремительно темнеющее осеннее небо, и ощущаю совершенную нереальность всего происходящего. Не отличить где здесь сон, а где явь. И только холод, что медленно забирается под куртку, и дождь, и горящие, исцарапанные руки говорят мне о том, что я не сплю.

Из личного дневника. 29 сентября 2019 года.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 22.05.2020. ***
• 04.05.2020. ***