Настя Афонина. Джо и оранжевая печатная машинка.
***
Роясь в старых записных книжках виртуальных, вдруг наткнулась на автора("Джо и ор.печ.маш."), неожиданно вспыхнувшего новым светом.
Нашла в ВК. Конечно неслучайно случайно. Уже под другим ником. Но это неважно. Потому что важно только то, что это поэзия.
И надеюсь, что здесь будет она как-то сохраннее.
***
И дым над полем клубится ещё, и кровь ещё виднеется на белом, и ты ещё не веришь, что прощён, за слабость духа взыскивая с тела. Как хорошо, что ты не из стекла, как хорошо, что ты не из гранита, что нет на свете никакого зла страшнее зла, что с детства в нас зарыто, что мы способны что-то забывать и выпрямляться, руша крыши тюрем, что, в миротворцев обращая рать, мы вырастаем в складные ноктюрны из какофоний нелюбимых рук, пустых дорог, смертей, цепей на горле.
И снова просыпаемся к утру.
И сыпем сахар смысла в чашу горя.
А шрамы остаются под плащём; а мир красив, увиденный впервые.
И ты прощён, прощён, прощён, прощён.
И ты любим. Любим.
И мы живые.
Апрель 2019
***
Оля встаёт в шесть тридцать (проснется позже), кормит кота (быть честной - лишь он и держит), пьет растворимый кофе (да сколько можно), ищет ключи и силы (ну где же, где же?), думает: лечь бы, господи, у порога, в полы плаща пряча свою жалость. Память о счастье горит на груди ожогом (кроме ожога - что от него осталось?).
Колется свитер, чешется след (не трогай - будет ещё больнее, когда расчешешь). Тащится Оля, тащит свою тревогу, ищет копейки кондуктору (где же, где же? Сколько же можно, ну сколько же можно, боже?), падает на сиденье в пустом трамвае, падает, падает, падает (кто поможет?), бежевый пластырь за пазухой ковыряет.
Шесть остановок вниз (как мне тут выжить?), плачет, сжимая билетик (куда деться?), шесть остановок вниз (да куда ниже?) катится Оля, катит своё сердце, словно клубок злой шерстяной пряжи, ставший давно легче простой нити: что там осталось, уже ничего не свяжешь, уже ничего не (кто-нибудь, помогите) сможешь, сиди смирно, работай и плачь (коту надо взять корма).
Не умирать - это, пожалуй, жирно.
Чувствовать боль - это давно норма.
И катится Оля, и падает в тьму колодца, на бледной груди почти раздирая кожу - там колется сердца комочек (и рвётся, рвётся), и может быть (я не знаю, но может? Может?..)
12 авг 2022
***
Доброе утро, моя душа, день обещает не быть ужасным. День обещает не разрушать, так обведем же его красным: фикус на полке пока жив, кот не разлил в пять утра воду, и в кошельке ещё есть гроши, а к завтраку вкусные бутерброды.
Доброе утро, держи чай, сделай отметину на обоях: сегодня не хочется палача, странное дело для нас с тобою. Будто бы все эти книги, сны, песни и велики на балконе стали по-детскому так ясны: это - для радости. Ты вспомнил?
Доброе утро, давай жить, плакать и петь, призывать лето.
И доставать из себя ножи.
И заполнять пустоту светом.
Ветками ивы укроет двор, запахом счастья дыхнет ветер. Каждый подслушанный разговор будет немножечко о победе, будет немножечко о любви - цветные осколки, узоры, ноты - держи их в ладони, не раздави, складируй у памяти под капотом дождливые сумерки, листьев медь, мотивчик, пробравший до дрожи в сердце - чтоб было, на что потом посмотреть. Чтоб было, на что потом опереться.
Наброска случайного красота, смешная и миленькая записка - когда возвращается темнота, держи их, пожалуйста, близко-близко, чтоб помнить: однажды был тёплый день, который не рвал нас с тобою в клочья.
Тогда это будет не тьма, а тень, душа моя.
Слышишь?
Спокойной ночи.
13 окт 2023
***
Горячего сонного лета
Последний день,
Избыток тепла и света,
Скупая тень,
Прил;гшая у ворот,
Указав маршрут.
Ты очень хотел, и вот -
Оказался тут,
Где утром туман, а вечером
Дым костра.
И ходишь, огнём отмеченный,
Как ветра
Отмечены голосами
Твоих родных -
Здесь можно бродить лесами,
Но слышать их.
Избыток рыданий душных,
Нехватка слов -
Зачем это было нужно?
Река, весло,
И плыть в никуда, а всё же
Приплыть домой.
Узнать, что всего дороже
Такой покой,
Когда даже время медлит
И отстаёт,
Само себя на два делит,
И не даёт
Остаться ни с чем, уехать
С больной душой.
Смотри - на тебе доспехи,
И ты большой,
И пыльные книги на солнце
Огнём горят,
И бок твоего запорожца
Почти не смят.
И кот возле ног урчит,
А земля тверда.
Стоишь, рукава засучив,
А в руках - звезда.
Припрячь её до октября
И засунь в фонарь.
Холодного ливня моря,
Снегопад, январь -
Со светом оно всё легче, поверь,
Прожить.
Вот ты открываешь дверь,
И звезда дрожит.
Вот ты открываешь дверь,
И она зовёт
Вернуться туда, где зверь
У кривых ворот
Сидит и беззлобно машет
Своим хвостом,
А все проблемы наши
Лежат пластом.
Вернуться в избыток света,
В благую тень -
Туда, где ты встретил лета
Последний день.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
