Полотна любимых художников приснятся во мгле листопада
Какая чудесная осень сегодня царит за окном.
И в этой стихии упадка, не меркнут любовь и отрада.
Приходят из мира фантазий, врываясь в мой маленький дом.
И снова вернется счастливый скрипач, он придет в эту осень,
И клоун устало присядет, погасит ненужный фонарь.
И ветер охапками листья , его монологи приносит.
И где-то трезвонит о счастье, о свете оглохший звонарь.
И клоуны с нами смеются, и здесь незнакомки прекрасны,
В плену карнавала, мы снова , забывши о грустном парим,
Полотна художника снятся, и хмурится небо напрасно,
Мы счастливы в этой стихии, которую он подарил.
- Там осень, - поэт восклицает, и вянут цветы обреченно.
- Смотри-ка, какие там тучи, и дождь, он зарядит с утра.
Но как вдохновенен художник, в стихии и краски влюбленный
И я выбираю полет его, и эта прекрасная игра.
И мы проживем эту осень в каком-то высоком паренье
И кружатся желтые листья, и ловим мы их на лету.
Эскизы картин и событий, отрывки стихотворений.
Как дар, вдохновенье и радость, нам Музы еще принесут.
И сказка реальностью станет, а наша реальность, как сказка,
За тучами яркое солнце таится, готово светить.
И клоун устало присядет в проеме окна и напрасно,
Поэты грустят об ушедшем. Художник берется за кисть
И вот уже мир оживает, и вальс листопада закружит.
И в музыке этой старинной, иные миры проплывут .
Прекрасная тихая осень. Как он, вдохновенный , нам нужен.
Полотна отвагою дышат и в памяти нашей живут
