Так совпало, что в момент написания первых строк в своем дневнике, я получила трагическое сообщение о смерти друга.
Конечно, можно было отменить эпистолярные попытки, пережить, подумать, поанализировать, углубиться в прошлое, связанное с ним, подумать о том, что редко общались, что разбросала нас жизнь по стране и жили каждый своими проблемами, не вдаваясь в чужие. А они были. Всегда были. Но чужое, оно вроде бы как и не своё, оно дальше, тише, не ноет. И вот заныло...
Это действительно был друг, просто хороший, добрый, старый друг. Дружили семьями. Потом его семья развалилась. Бывшая жена вышла замуж за свою школьную любовь, уехала в столицу, родила ещё одного ребенка. Конечно мальчишку. Последний раз мы с мужем видели друга с дочкой в прошлые выходные, в супермаркете. Он сильно располнел. Дочка подросла. А вчера он умер.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
