***

От взгляда весны раскрываются окна,
И в тень поднебесья бросаются сны,
И тысячи крыш орошают волокна
Дождя быстроногой весны.

Не люблю, знаете, весну, даже несмотря на то, что я родилась в это время. Именно весной у меня наступает та ненавистная мне хандра, которая, по обыкновению, зовется у писателей и поэтов "творческим кризисом".
И даже сейчас, когда вроде бы и дышится легко, и какое-то свежее пробуждение от старухи зимы охватывает сердца людей, мне в тягость писать стихи, а это четверостишие создано лишь в мимолетном порыве чувств. А дальше что? А дальше ничего. Болото.

Как ущербно, как же все-таки ущербно быть человеком без интересных историй, когда ты ежеминутно мечтаешь о путешествиях,и лишь только твоя фантазия служит тебе тем священным кладезем событий, который, обыкновенно, вдохновляет тысячи людей на творения.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.03.2014. ***
• 29.03.2014. ***