Итак, фанатовы фикции, они же фрикции. А что, и фэнам надобно изливать куда-то. Вопрос в том, как излитое обозвать? Спросите у господ критиков, и они в унисон вам споют, что это-де не есть литература. Скорее, макулатура, рулон туалетной бумаги, испачканный символами.
Серфя по сетям, перемазавшись с ног до головы в народном творчестве, с ними порой очень хочется согласиться. Однако, все не так гладко, поскольку истый фанат относится к объекту поклонения с трепетом и благоговением. Он знает все его трещинки, по памяти способен цитировать. Так кому же, как не фанату, писать по мотивам?
Вот я слышу, с галерки помянули добрым словом писателей-профи. Позвольте с вами не согласиться, и даже послать вас в буфет. Ибо так называемые профи не рубят фишку. Им башляют аванс, заливают краткую историю мира, и предлагают станцевать джигу. На мир им с большущим прибором, ибо у них и своих миров, скажу я вам, до фига. Это как родные и приемные дети: как ни крути, а свои всегда будут ближе. Но у авторов-профи есть охренительный бонус – они умеют писать.
Имеет ли решение эта задачка? Имхо, пути всего два. Надо либо научить фанов писать, либо конкретно так заинтересовать профессионалов чужим миром, чтобы они работали на него, как на родной.
