Поэт и Звезда, сентиментальная история с хэппи энд

Поздний март, вечер, снег, дождь, ветер и снова снег. Окраина большого американского города. Широкая улица, низкие дома, столбы с провисшими проводами; ярко освещенная изнутри закусочная.

Поэт включил задний ход. Под полом его Шевроле 1997 что-то всхлипнуло, щелкнуло, мотор завыл на холостых оборотах и машина не двинулась с места. Он дернул ручку еще раз и еще, наконец, коробка скоростей поняла, что от нее требует хозяин и машина неуверенными рывками заползла на парковочное место. Поэт неловко вылез, едва не поскользнулся на обледенелой панели, пошел, сутулясь на вход. Машину не запирал.
На соседнее парковочное место по красивой кривой бесшумно вкатилось дорогое авто. Что же это, Мерседес или Линкольн? Что-то знакомое. Где-то я его видел. Постой, не он ли ехал за мной от самого Брамптона? Странно. Кино детектив про шпионов. Только поэт не знал никаких секретов. Ладно, пускай, мы в свободной стране, каждый паркуется где хочет.

Внутри хорошо! Тепло. Чудесный запах кофе, сдобы, корицы, печеных яблок. Посетителей не слишком много. Поэт американец, у него пять или шесть кредитных карт и две дебитных. Беда в том, что на дебитных ноль, а кредитные давно заблокированы. Наличные? Что-то шуршит, позвякивает в кармане. Да, не густо. Ничего, возьму горячего, уже хорошо.

У стойки поэт взял громадную кружку кофе, налил до самых краев. Зацепил горсть микробаночек со сливками, два горячих бутерброда с сыром и американский яблочный пирог. Все аппетитное, запах умопомрачительный и почти в пятерку уложился. Осторожно, чтобы не расплескать кофе, поэт прошел к столику. Разгрузил поднос. Выложил салфетки. Уселся на пластиковый стул. Отхлебнул кофе, ах, какой аромат, какое живое тепло. В кружке образовалось немного свободного места. Поэт содрал пластиковые целки с пяти микросливок, вылил желтоватую жидкость в кофе, отхлебнул. Радостью разошлись по телу легкие калории. Я нацелился уже на бутерброд, но что такое? В зале необычайно тихо, все посетители в застывших позах, как болванки Пикассо, уставились в одну точку.

У входа стояла среднего роста дама и молча сканировала зелеными глазами ресторанный зал; публика пожирала ее на расстоянии, все без различия пола, социального происхождения и возраста. Зеленые прожектора выхватили из толпы поэта. Женщина подошла и одним нерасторжимым движением уселась за стол поэта. Ни привета, ни как дела.

«За мной должок, - сказала дама, - не узнаешь?»
«Впервые вижу», - возразил поэт. Посмотрел внимательней. А ведь она симпатичная. Нет, что я болтаю? Какая симпатичная? Ослепительная, абсолютная красавица, наверно, кинозвезда.

«Не помнишь разве, давно, я начинала карьеру еще певичкой? Нужен был текст для песни, у меня ни цента, как у тебя сейчас. Ты сочинил, денег не взял, ну и, да, этого тоже не потребовал, хоть хотел безумно, забыл?»

- А, да, да, помню. Лля-ля-ля-фа-фа-фа, уууу.
- С этого началась моя карьера

Другие статьи в литературном дневнике:

• 13.05.2020. Орден Подвязки
• 09.05.2020. Сбой
• 08.05.2020. Мои симпатии на вашей стороне, менты!
• 02.05.2020. Поэт и Звезда, сентиментальная история с хэппи энд
• 01.05.2020. Демагогия