П. Б.
Эти дни, они словно бесы.
Каждый день из меня выходит по бесу.
В последний мой день выйдет он.
Мой Последний Бес.
Что об этом сказать? Что дальше делать? Полное освобождение или я сам? Сам и есть этот последний.
Вялые и быстрые, хохочущие и открыто агрессивные.
Вот почему так жалко тратить, терять эти ночи на глупые сны. Потери невосполнимы. Полчища свиней бросаются в пропасть. Стаи собак – оборотней рыскают по лесопаркам больших и малых городов. Не то, что люди – волки обходят эти проклятые места стороной.
В пустых домах звучит негромкая , но лишающая разума музыка.
Что то слишком долго.
Что то слишком страшно.
Что то слишком далеко
В ОГОНЬ!
Одна рука антикислотная, другая противоударная, одна нога ходить по воде, другая ступает невредимая в лаву.
Колючая проволока над бетонными заборами, засеянные автоматами вышки и щедро удобренныя трупами земля и небо.
Ни заповедей, ни законов, ни понятий, ни тоски, ни морали. Только сорванные голоса бывших детей, словно незримые, но кровавые слёзы цветами.
О, этот мир придуман не нами.
Этот мир придуман не мной.
Но это мой мир.
Это мой город в огне.
Просто все стены обоссать и посрать с небоскрёба.
Другие статьи в литературном дневнике:
