У небесных ворот что-то Пётр скучает,
Чертит прутиком знаки на райском песке,
Знамо, не было войн.
Ни в апреле, ни в мае
И Косая бредёт сквозь толпу налегке.
Я машу ей рукой, словно старой знакомой,
Было дело – встречались по глупости лет.
Грею душу на лавочке около дома –
Разболелось плечо аккурат в Благовест.
А она улыбается всем без разбора,
Обнажая отбеленный вечный оскал.
И я слушаю звуки церковного хора
Что всю жизнь услыхать в чистом поле мечтал.
Нынче полный аншлаг у котлов, в преисподней
Тех, кто гнался за кайфом на яром коне.
Но не стало от этого в мире свободней…
Что за дело, скажите, до этого мне?
Что волнует меня – то, простите, не модно:
Стрекоза на зелёном кленовом листе,
Поле русское – с детством в обнимку, свободно,
Да ночная луна в неземной красоте.
Нет святых на Руси.
Видно, время такое,
Вон и Пётр у врат не у дел –
Заскучал…
Мы для этого мира, похоже, изгои,
Ну а тот нас ещё до поры не позвал.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.