Сто лет не заходил на прозу.ру, но тут чего-то ностальгия пробила.
Приятно видеть, что создатели не стали менять дизайн и структуру сайта на что-то ультрасовременное и сверхнепонятно-тормознутое. Не поймите меня неправильно, я не против прогресса, но я за разумный прогресс, а не за развешивание сотен бесполезных свистоперделок, который тормозят мой комп.
Но это все лирика.
Если честно, не совсем понимаю, что нужно писать в лит. дневнике?
"Сегодня утром посмотрел на свой правый тапочек и решил написать роман на тему унижения человеческого достоинства" или как-то так?
Меня вот лично время от времени волнует вопрос, заданный еще Писателем в фильме Тарковского "Сталкер": " На всем белом свете меня волнует только один человек - это я сам. Стою ли я чего-нибудь в жизни или такое же дер**о как некоторые?"
Вот и у меня так же. С одной стороны, народ мою писанину читает, вроде даже хвалит. На сайт ко мне люди сотнями гуляют, че-то там читают. Но насколько это "постоянно"? Насколько их восторженные отзывы реальны? Какой след останется у них в голове после того же Похабыча?
И, в принципе, ответ я знаю, но этот ответ мне не нравится.
Со времен светлой юности я немного переосмыслил писательство и понял, что нужно быть очень гениальным, чтобы с первой же работы "попасть в яблочко" по стилю, смыслу и содержанию. Что чем больше пишешь - тем лучше. И прежний мой страх, что я могу неумелым исполнением запоганить хорошую идею, а больше хороших идей у меня не будет, пропал.
Чего я боюсь теперь? Того что завтра на работу и если я засижусь перед клавиатурой - я не высплюсь. Того, что есть масса нерешенных дел, которые надо срочно решать, а не тратить время на то, что не приносит ни дохода, ни иных материальных благ. И того, что писать все же хочется. И так, разрываемый этими всеми мыслями, я бездарно сливаю время в никуда. Хотелось бы, заиметь время, точнее некоторый запас денег, который купил бы мне год, чтобы сесть и все тщательно обдумать, написать, проработать важные сюжеты, обдумать важные темы. Но ресурса нет и поэтому в урывках творческой бессонницы, когда я не могу уснуть всю ночь, пока не напишу хоть что-нибудь, я на скорую руку бросаю на бумагу своих героев, их сюжеты, рассыпаю ландшафты, истории, в спешке и торопливости.
А потом не могу перечитывать написанное, потому что большую часть нужно додумать и переписать, а то что есть сейчас сырой черновик, который и перечитывать противно. Но времени нет, нужно куда-то бежать и я бегу. И так по кругу уже несколько лет.
