...галерея бытия...мелькают заголовки...Плюрализм жизненных тем… давно ничего не публиковала на странице…она медленно погибает на глазах из-за скупости времени…оно и сейчас не отпускает из своих цепких лапок бегущих минут…но давно хотела обсудить некоторые моменты, с которыми приходится так или иначе сталкиваться на своем пути бытия…сделаю это в форме комментариев к стихам, где позиции оформлены наиболее четко и ярко…возможно, вы захотите потом со мной согласиться или поспорить – буду рада поддержать дискуссию (мне всегда интересно разнообразие мнений – такова жизнь экзистенциалиста)… Игра…часто видимость переходит в бытие – актер начинает смотреть на тебя глазами далекого героя…но все мы в этом мире актеры, только играем либо для себя, либо для других…Знаю людей, которые бьются в кровь, утверждая, что не принимают никаких жизненных театральных представлений, но так ли они правы? Просто играют по своим правилам…для себя… Иногда люди осознанно выбирают себе созданную разумом дорогу, творят свой образ…Маска это? Или все же реальность? Какую суть здесь принимать во внимание? Ту, что была или ту, которую нарисовали на пергаменте жизни? Наверное, если человек переходит в сотворенное состояние, воссозданное исключительно для себя, то стоит обращаться к последнему…и это уже будет не игрой, а перевоплощением – переходом в бабочку из старого кокона… Все это роль, но почему так с жизнью схожа, Я как и он страдать не перестану страстно, А вот и смерть… Лишь тихо зритель ахнет, И я предстану пред вратами ада, Время…великий ли лекарь? Раны затягиваются, кровь засыхает на белоснежных бинтах, слезы застывают на ледяном ветру…но значит ли это, что ты излечился? Вряд ли…столько остается в прошлом, только шрамы преследуют тебя всегда…только они не перестают болеть…так есть ли лекарство от пережитого? Кроме амнезии…кроме цианистого калия…кроме маленького пузырька воздуха по венам? Говорят, время лечит…Почему же так больно? Говорят, время лечит…Былые раненья Говорят, время лечит…Слова убивают, Говорят…Говорят. Говорят! Без умолку… Однако это лишь особенность памяти…наиболее жестокое и бездушное ее свойство, рушащее надежды. Кто из нас ни разу в жизни не произносил слова: «Скоро все кончится…» Отчасти они верны, ведь процесс испепеляется как таковой, только осадок въедается в стеклянное сердце фужера…но все равно…так часто хочется поверить, что все исчезнет…и забудется… Неужто однажды завтра пройдет? Иного рассвета, иного заката, Полемика жизни – священных реалий – Неужто однажды завтра пройдет? Можно с полной уверенностью сказать, что сейчас я переливаю из пустого в порожнее…ведь кто даст определение времени, чтобы затем иметь право сказать, что оно уходит…кто покажет критерии его разделения на три великих элемента, где эта невидимая грань между прошлым, настоящим и будущим? И этот человек будет прав…здесь нет ничего единого, оттого и жутко – все это лишь наше восприятие…но не буду останавливаться на этом, ибо многие мои записи и без того посвящены этой тематике… Мы снова оторвали память Нет абсолютного начала… Весь мир придуман только нами, Ты говоришь, что это правда, Видимо, в отсутствии четких ориентиров в этой жизни и сосредоточена главная проблема осознанного бытия – разочарование…каждый создает для себя разлинованное поле, но как часто реалии невозможно вписать в эти системы без неудобства для себя…никто не застрахован от разочарования хотя бы уже потому, что никто не застрахован от жизни…даже если уйти в кокон, в один прекрасный момент его стены начнут раздражать… Мысли, которых не стало – Мысли, которых не стало – Мысли, которых не стало – Мысли, которых не стало – Мысли, которых не стало – Мысли, которых не стало – Так приходит разочарование в людях и чувствах…жизнь уходит со слезами, переходя в стадию пустого непроницаемого существования, она сбегает по щекам разрушенными ориентирами…только если найдутся силы все построить заново, ее крылья можно попробовать излечить… Любовь уходит со слезами – Пока не иссушатся страсти Любовь уходит со слезами – Она замолкнет, ведь устала Мне больше не нужно преданье Любовь уходит со слезами, Ориентиры…возвращаемся опять же к системе координат…графики могут пересекаться, накладываться…часто чем больше наложений, тем четче, ярче и заметнее он выглядит, этот принцип сохраняется и в жизни…самостоятельная ось редко изогнется кривой к разрастающейся прямой, как бы та ее не притягивала…и в конце концов порой теряется в пространстве одиноких клеток, если у ее творца не хватает сил надавить сильнее, сделав очертания бескомпромиссными… Цена за право быть собой – Что чаще внемлет в жизни тем, Цена за право быть собой – Монетой станут твои слезы, Что крылья редко расправляет, Цена за право быть собой – На этой почве часто рождается предательство…его состав весьма прост: эгоизм, ложь и непонимание…и заметьте, чаще всего предают те, кто близок, ведь иные не имеют возможности, а «друзьям» сопутствует доверие…можно соглашаться с Байроном, говоря, что знания – это страдание, но приходится признавать и то, что в них сила…никто не заставит куклу ходить, если не знает, за какую ниточку дергать… Что? Снова ты? Влезаешь тихо Твои слова приятным эхом Все! Хватит игр! Мне надоело! Но черт возьми, как милы предатели…как тиха бывает змея… Змея… Шипит твое дыханье… Змея… Пригрелась у печали… Змея… Молчи – шипенье явно… Змея… Ты брызнешь горьким ядом… © Copyright: Адвокат Времени, 2006.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
