Ночь. Двадцать восьмое марта. Говорят все изменится. Интернет о "короне"...
Интернет пенится. Пена это вода, растянута какой то хренью... жирной... понятной, но блин лживой... рукодельницы... шьют повязки на уста, а мне вот выкройка давно дана... Ватно-марлевое чудо из бинта... военрук в школе с винтовкой на время... Я стара?
Прийдет утро и мы пойдем гулять. Собаки привиты от корон своих... они мрут от укуса клеща... Но эта нища так хороша. Ветклиник жир, обработка парков для них страшна.
Ночь. Двадцать восьмое марта. И я боюсь. Боюсь, что легкие на пятый раз прохрипят "ну и пусть"... Новости, как клещ передают заразой планетную грусть... Все изменится... Поводок? Солнце? Запах кофе? Черт, бери свою надоевшую гнусть... Завтра Бог Солнце поведет нас гулять поводком жизни... пузыри сдохут... все пыплюнут "блять"...
