За речкой.
За речкой, за речкой, на том бережочке
Мочат талибы голые ножки.
Вновь в новостях полыхает Афган.
И как Зимний, Кабул берёт Талибан.
Паника, хаос в кабульском порту,
Морпехи прицельно кроят толпу.
А санкюлоты в зелёных штанах
свой флаг поднимают, ин ша Аллах.
В тревоге Европа, брызжа слюной
всё спорят- спасать, принимать… иль долой!
Лишь Меркель сказала- ребята, не надо!
Довольно и тех, кто прорвался с Багдада.
Пусть “Спящий Джо” в своём Белом Доме
их всех привечает, с приветом Короне!
Коль свернули проект Демократий Востока.
Мы то с какого тут бока припёка?
В Албанию, в Косово валят пусть все!
Мы на карантине сидим тут вообще.
В Рассее Лавров, тряся брыльями щёк
о сигналах талибских заумно изрёк.
Дескать, в запрете у нас Талибан,
но традиционно мы любим Афган.
Мы подружились ещё в СССР.
И по просьбе, на братский этак манер
свой контингент отправляли туда,
“за речку”, в народе назвав- ДыРА.
Мы знаем, что в чёрной этой дыре,
все, кто приходит туда на броне,
уходят хлебнувши несолоно лиха.
-Свои там каноны,- добавил он тихо.
Чёрные маки, горы и кровь…
Знать будет как было снова и вновь…
Другие статьи в литературном дневнике:
