Хламу хлам25.Наверняка у тебя есть проклятое место в доме, где постоянно скапливается хлам или бардак. Балкон, личная тумбочка, стол. Ты убираешься там, да. Но вскоре там все равно все так, словно кто-то туда петарду бросил. У меня в детстве была такая тумбочка. Там все время царил хаос. Как-то мать очередной раз отвлекла меня от важных дел (я придумывал тогда дущераздирающую историю, которая происходила в мире колод карт) и сказала убраться в баре (у меня в комнате стояла советская "стенка" и вот тот ящик, который был создан как бар, это была моя школьная тумбочка, а открывающаяся крышка служила мне столом, где я мастерил всякое, рисовал, делал уроки), чтобы она этого беспорядка не видела. Я удрученно посмотрел на этот хаос, взял шаль и накрыл это все красиво и закрыл крышку и вернулся к своей важной истории. Мать вернулась и спросила - убрался ли я. Я честно сказал да. Она спросила: а если я открою сейчас бар, что я увижу? Я также честно сказал, что беспорядка она не увидит. Мать открыла ящик, и как-то странно начала всхлипывать. Человек несколько минут просто молча смотрел на красоту формальной логики, представляя собой картину "Баран и новые ворота". Потому что не знала, то ли начать орать, то ли хохотать. Ну так вот, такое не срабатывает. Заметать мусор под диван не срабатывает. #я_здесь_вечность #игра © Copyright: Альбирео-Мкг, 2022.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
