ВстречаЯ вспомнил его. Сосед с третьего этажа. Лет шестидесяти на вид, затрепанный плащ с потертостью на рукавах. Да, да, это он. Мы частенько сталкивались взглядами на лестничной клетке, и каждый раз это представлялось для меня проблемой поколений. Его сумбурность, нежелание старика разговаривать обрывалось роптанием о сломанном лифте. Он постоянно напоминал мне, что при коммунизме такого бы беспорядка не было и тут же просил поговорить с ним на английском. Времена поменялись и осторожность мне бы не помешала. Я считал его поехавшим. Как будто он заснул на плече у Юрия Гагарина в 64-ом, а проснулся лишь в 92-ом в бассейне пионерлагеря. © Copyright: Маклаков Алексей, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
