Так и становятся серостью.

Замыслы появляются, разрастаются, увядают, исчезают.
В беготне по городу, в транспорте, при любой остановке, если не захватывают какие-либо страсти, мысли обретают форму будущих произведений, но фиксировать глупо, потому что быстрее новое напишется, чем записанное на коленке расшифруется.
И вдруг оказывается, что писать сил нет. Вот есть 10 минут, а идей было на многие часы клавишной трескотни. Надо бы смести с извилин пепел, оставшийся от искрившей фантазии, и расшевелить их, пусть-ка поработают. Им почему-то кажется, что обслуживать желающих со мной пообщаться - это достойное занятие. Пообщались - и что? У всех чуть-чуть получше настроение. А зачем? Зачем мне чьё-то хорошее настроение?

Ни дня без строчки, ни года без шедевра. Писать и писать, ни дня не пропуская. Хорошо бы. Но вот смотрю на написанное. А это зачем?
Вспомнить или придумать по-новому, зачем. Потом отбиться от добрых людей, привыкших от меня заряжаться энергией. Затем повытягивать из памяти цепочки идей и собрать их в исчерпывающий по намерению и бесконечный по сути список. И, наконец, превратить время в тексты. Каждому пунктику по часику, это только для начала.
А у меня всего 10 минут.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.03.2006. Лучше, когда хуже
• 30.03.2006. Высказывать злое?
• 29.03.2006. Средний возраст лет 20? 18? 16?
• 24.03.2006. Так и становятся серостью.