Назад, к истокам

Алекс Лето: литературный дневник

С сегодняшнего дня я перестаю быть мёртвой. Я начинаю оживать. Причины неизвестны, но их несколько. Это точно.


Одна из них.
Попытки понять метафизику другой для меня религии, религии христианства потерпели полнейший крах, хотя я и старалась, и не единожды, и с надеждой на помощь очень близкого человека. Но то ли я объяснила свою заинтересованность не так, то ли Высшим силам неугодно отпускать меня не в то плавание, всё оказалось напрасным. И всё это настолько угнетало меня, что было тяжело, очень. Вопрос – зачем мне было нужно? Наверное, для общего знания, развития, желания найти общее с тем, кто дорог. Не знаю. Да и не стоит теперь.


Вчерашняя прогулка по лесу возвратила меня к истокам, а запах случайного костра – к тем обрядам, что составляют самобытность человека и дают силу. Я снова вернулась к своей сути и вспомнила смысл существования. И ощутила забытую радость бытия. И стала собой.


Я люблю лес и поле, открытые горизонты и особенный запах природы. Я не люблю города. Хотя есть один, в который хочется возвращаться снова и снова. Это – другая сторона меня. И это противоречие тяжко. Я не могу отречься от истоков и не могу сохранить их в каменном организме городской величавости. Его величавости…


Но я снова чувствую себя живой, ощущаю родничок сил, пробившийся в каменном основании существования. И кажется, сама природа пытается примирить две части меня – солнечный день сменяется пасмурным, а на следующее утро вновь всходит Ярило. И снова чередуется погода, и снова, и снова. Таков знак. Такова я. И моё слияние с Высшей силой природы снова возможно.



ИЗ ЛОГОВА ЗМИЕВА (Н. Гумилёв)


Из логова змиева,
Из города Киева,
Я взял не жену, а колдунью.
А думал - забавницу,
Гадал - своенравницу,
Веселую птицу-певунью.


Покликаешь - морщится,
Обнимешь - топорщится,
А выйдет луна - затомится,
И смотрит, и стонет,
Как будто хоронит
Кого-то,- и хочет топиться.


Твержу ей: крещенному,
С тобой по-мудреному
Возиться теперь мне не в пору;
Снеси-ка истому ты
В днепровские омуты,
На грешную Лысую гору.


Молчит - только ежится,
И все ей неможется,
Мне жалко ее, виноватую,
Как птицу подбитую,
Березу подрытую,
Над очастью, богом заклятую.



Другие статьи в литературном дневнике: